— Я знаю, где Михаил, — наконец ответил Ярослав. — Я так понимаю, Ольга, вы поедете с нами?
Оделась она быстро. Пока собиралась, я заполучил себе обратно свою сумку, а с ней документы и деньги. Вновь себя человеком почувствовал. Ольга вышла из комнаты в джинсах и свитере, я протянул ей купюру достаточно большого достоинства, чтобы смутить.
— За ночлег и баранки, — объяснил я.
Признаться, думал, что включит гордость. Откажется, или велит искать деньги мельче, но…
— Ок, — пожала плечами Ольга, сунула купюру в карман. — Поехали?
Я понятия не имел, о чем мы будем говорить с Михаилом и зачем он нам вообще. Он был максимально не интересен мне. Но узнать — хотелось.
— Сегодня вы мне расскажете.
— Сначала поговорим с Михаилом. Я думаю, разговор при наличии двух мужиков, один из которых с оружием, будет продуктивнее, чем вчера.
Михаил жил в высотке, которая могла бы быть элитной, но настойчивости ей не хватило. В хорошем районе, дом новый, но какая-то безприютная. В подъезде, наверняка, консъерж, но мы обходим дом. Подъезд сквозной, мы входим через второй, у Ярослава ключи. Отсюда едва видно холл, проскользаем на лестницу, в лифт не идём, поднимаемся пешком.
— Он нам просто не откроет, — шепчет Ольга.
— Откроет, — уверенно отвечает детектив. — Шахова он боится. Это не баб по сугробам гонять.
Нехорошее подозрение у меня закралось, когда мы уже поднялись на нужный этаж и с каждым шагом оно все крепло. Казалось, даже пахнет тревогой, озоном, как после сильной грозы. Шагаю быстрее. Останавливаюсь. Дверь приоткрыта. Немного, на сантиметр, из квартиры чуть сквозняком тянет.
Ярослав надевает перчатки, мне это совсем не нравится. Тянет дверь на себя. Входит в квартиру. Я выжидаю, а Ольга бросается внутрь.
— Не стоит это видеть, — рявкаю я, за ней бегу, перехватываю поперёк талии, не пуская дальше просторной прихожей. — Пойдём обратно.
Но она видит. Я вижу. Ярослав стоит посреди комнаты, смотрит вниз внимательно, склонив голову. Ему явно видно больше нашего, но мне хватает и того, что есть. Рука. Мужская, худая. Редкие волоски на фалангах пальцев, коротко обрезанные ногти. Рука испачкана кровью, крови много, она почти добралась до ботинок Ярослава.
— Мёртв? — спрашиваю я.
—Бесспорно, — подтверждает Ярослав. — Причём не так давно мёртв.
Ольга словно каменеет. Наверное, от страха, думаю я, веду её назад, прочь из квартиры.
— Не стоило этого видеть, — качаю головой. — Сейчас купим что нибудь успокаивающее, все будет хорошо.
— Он теперь ничего не расскажет, — шепчет она и в голосе её злость. — Демид, нам немедленно нужно вернуться к нашей дочери.