—Какого, мать твою, черта ты творишь, Света? Совсем мозги растеряла в своих притонах? — он говорит негромко и не тихо, но тон холодный, отчуждённыйй. Как будто я ему никто. В нем нет нежности, нет той ласки, что обычно звучала даже тогда, когда я творила реальную чушь.
Никита хватает меня за руку и кидает охранникам скупое.
—Аишу забрать, остальных развести.
В этом строгом голосе звучат стальные нотки, вынуждающие меня "захлопнуться и не отсвечивать", как любит говорить папа тем, кто его раздражает. Таких словечек в моей речи хватает с лихвой, несмотря скрупулезные попытки мамы искоренить их. Повторюсь, это бесполезно, потому что я Рашидова. Стрелять из ружья? Запросто. Метать ножи? Проще простого. Смотреть матом? Легко.
Меня вдруг пробирает. Вся моя сучья натура вылазит наружу. Хочется треснуть ему, отвесить звонкую оплеуху.
—Отстань от меня! Козел!
Бронепоезд не остановить, захват усиливается, как и боль в ноге. Я оступаюсь на каждом шагу, но Никита молча тащит меня за собой сквозь толпу людей, дрыгающихся как сосиски. Музыка настолько бьет по ушам, что мой голос тонет, разумеется, Никита ничего не слышит.
Я дергаю его за рукав, но он не реагирует, лишь сильнее сжимает мою многострадальную кисть. Уже на улице, на заднем дворе клуба, где парковка для своих, он резко разворачивается и припечатывает меня к стенке. Ноздри раздуваются. Взгляд темнеет. На улице так тихо, если сравнивать с тем, что было внутри, что даже собственные мысли кажутся громкими. Я смотрю в небесного цвета глаза и понимаю, что хочу ударить этого сухаря и одновременно обнять. Поцеловать и перегрызть глотку. Эти крайности мне заложены с детства.
—Отпусти меня, — шиплю и смотрю в вырез рубашки. Пара пуговиц содрана с корнями. Я вижу тонкую поросль черных волосков, уходящих вниз по накаченной груди.
—Нет, не отпущу. А теперь слушай меня сюда. Я тебе не папа и даже не мама, со мной, на хрен, разговор короткий. Ты либо включаешь мозг, — тыкает указательным пальцем в мой лоб так сильно, что голова отскакивает назад, но мужская ладонь, которая умещается прямо за моим затылком, не дает столкнуться с бетонной стеной. —Либо я тебе устрою такую сладкую жизнь, что выходить на улицу будешь только после моего разрешения. И под чутким контролем охраны. Шаг влево, шаг вправо — рассматривается как попытка к бегству.
Я слушаю. Впитываю в себя информацию и понимаю, что он не просто зол, а еще и пьян. Пары алкоголя бьют в лицо.
Вспоминая все наши стычки, осознаю, что почти всегда он ругался со мной в пьяном состоянии, но даже тогда не позволял такого хамства. Стоп-кран срывает, и я кричу во всю глотку.