— Согласен. Так что, уходим? — спросил Назгул, даже не пытаясь скрыть глубочайшую досаду.
— Подожди! — сказал Шульга. — Дай подумать. Тут же два года назад все жужжало, как в улье. Курьер должен был выбрать такое, что никому и в голову не придет. Слушай, Филин, расскажи-ка про это место все, что знаешь!
— Ну, — сказал Филин. — Сами же видите, был опорник. Казармы, склад.
— А потом?
— Был у меня во взводе один старожил, — начал припоминать Филин. — Он как раз на этом опорнике и сидел. Рассказывал, что во время боев где-то тут располагался скрытый полевой госпиталь. Ваши… ну, в смысле вы, много тогда посекли народу. Не успевали эвакуировать, вот, значит, сюда и спускали.
— Госпиталь, говоришь? — задумчиво переспросил Шульга.
— Ну…
— А ведь если так, то решение просто блестящее!
— Какое решение? — спросил Назгул. Он, как и Филин, судя по выражению лица, чувствовал себя полным идиотом.
— А вот такое. Пошли!
Вскоре они стояли перед двумя большими контейнерами, из тех, что выставляют во дворах для габаритного мусора. У одного крышка была приподнята. Шульга направил фонарь вовнутрь, осветив малоприятное содержимое — кровавые ошметки бинтов, вата, шприцы и прочая медицинская хрень, какая бывает в мусорке у больниц.
— Full shit! — сказал Назгул. — Ты серьезно? Да любой, кто тут пороется — сразу найдет…
— Не понимаешь ты местной специфики, — пояснил Шульга новозеландцу. И тут, о чем бы ни шла речь, Филин был с ним на все сто согласен. — Это ж Донбасс. Шарить в таком добре здесь не рискнет и конченый наркоман. СПИД гуляет, как грипп, и его все боятся.
— А если бы мусор вывезли?
— Кто, и куда? С нуля!?
Шульга высмотрел обломок доски, принес. Пользуясь им как рычагом, начал шуровать в контейнере, разгребая мусор.
Филин, вслед на Назгулом шкурой ощутил энергетику момента и ждал, затаив дыхание.
Через несколько минут Шульга откинулся и произнес удовлетворенно:
— Ага! Ай да Курьер, царствие ему небесное…
Назгул молча ринулся к двери через которую они сюда попали. Вернулся, держа в руках тактические перчатки.
Еще минут десять диверсанты, обезопасив руки и вооружившись досками, тихо переругиваясь, шарили по контейнеру, пока не извлекли из него увесистый брикет, аккуратно упакованный в черную стретч-пленку.
Ну точно наркота, подумал Филин. А вот теперь, крутые натовские парни, рассказывайте за свои патриотические идеи…
— Сколько тут? — спросил Шульга.
— Думаю, килограмм двадцать пять… — задумчиво ответил Назгул. — Удобно, если в одиночку носить.
— Если так, то всего упаковок должно быть в контейнерах больше восьмидесяти штук…