Мы начинаем подниматься. Всматриваюсь, с облегчением подмечая конец движущейся ленты, а потом замираю, когда вижу спускающегося по встречной линии мужчину. Он смотрит на меня, так что волосы дыбом встают. В его глазах туманная бездна.
Фэйд. В чужом обличье, но я знаю, что это он. И он тоже меня узнал, смотрит, не отрываясь, пока не проезжаем мимо друг друга…
Опять провал, и меня выталкивает в реальность недалеко от своего дома. Я все еще маленькая. Иду домой, реву, потому что невыносимо тяжело. На мне рюкзак, который, кажется, весит целую тонну, пакет со сменкой, пакет с физкультурной формой, неудобная куртка, тяжелые хлябающие сапоги, шапка, съехавшая набекрень, а еще холщевый, громоздкий мешок, чуть ли не с меня размером.
И я пру все это, помирая от жалости к себе, бедной и несчастной, думаю о том, что впереди тьма уроков, что в школе противные мальчишки опять будут дразнить, и ощущаю себя полнейшей неудачницей.
Кое-как затаскиваю все это добро в прихожую, раздеваюсь, разуваюсь и торопливо развязываю мешок, чтобы вытащить из него старую картину, которую нашла на свалке. Просто шла мимо контейнеров, увидела ее и не смогла удержаться, словно силой какой-то притянуло к этому "шедевру". Река, утро, туман – ничего особенного, но меня за душу взяло.
Домашние встретили мою находку весьма скептично. Сестра, сморщив нос, сказала "фу, что за мазня!", а потом весь вечер дразнила меня "Ди, Королева помоек". Родители, которые тогда еще были вместе, попытались меня образумить и убедить, что такое добро нам не нужно. Да, куда там! Маленькая Диана была на редкость упрямой девочкой.
В результате картину оставили, почистили, привели в божеский вид и повесили на втором этаже, а я как блаженная рассматривала ее, и мне казалось, что туман живой…
Просыпаюсь в мягкой постели, не раскрывая глаз, сладко потягиваюсь, и переворачиваюсь с боку на бок. Хорошо так внутри, спокойно.
Даже странно. Отвыкла я от спокойствия.
Подозрительно приоткрываю один глаз и осматриваюсь по сторонам. Светлая комната, хочется сказать, что не знакомая, но это не так. Каждая деталь, на которую натыкается взгляд, кажется своей, родной, и вместе с тем ускользает, когда пытаюсь вспомнить.
Ничего не понимая, встаю к кровати и прохожусь по комнате. Аккуратно прикасаюсь к вещам, что лежат на столе: письменные принадлежности, какие-то книги. Каждый предмет – уколом в сердце.
Подхожу к светлым шторам, за которым угадывается силуэт окна, и распахиваю их, а там…
Там большая терраса, выходящая прямо на берег реки, той самой над которой клубится прохладный туман.