На первом этаже магазина было столько народу, что я еле протолкнулся к эскалатору. В чём была причина такого наплыва посетителей — в выходном дне или поступлении нового альбома какой-то мега популярной группы — узнавать не хотелось. Добравшись до третьего этажа, где людей было существенно меньше, я поискал глазами свободного консультанта и подошёл к нему. Это был тот же самый парень, с которым я разговаривал, когда приходил сюда с Джеммой.
— Здравствуйте. Я ищу диски Сидни Дарвелла, они не появились?
Парень с секунду оценивающе смотрел на меня, а потом как будто что-то вспомнил.
— А, да! Я тебя помню. Нет, к сожалению, диски так и не появились, — он сказал это так радостно, что я заподозрил, что он издевается, — но у меня для тебя кое-что есть. Пойдём, — парень пошёл в сторону служебной двери, и я поплёлся за ним, гадая, чем может быть это «кое-что». Может, виниловая пластинка?
Парень зашёл внутрь, а я, не решившись нарушать установленные для посетителей правила, остался в зале. Через приоткрытую дверь я наблюдал, как он ищет что-то среди полок, заваленных папками с бумагами, дисками в полиэтиленовых упаковках и разными смешными фигурками, изображающими известных гитаристов.
— Где же она, где… Тебя давно не было, — парень обернулся назад и, не увидев меня, стал искать глазами. — Ой, ты куда подевался? Заходи, не стесняйся.
Мне не понравилось такое обращение, но ради того самого «кое-чего» я согласился потерпеть. Я просунул голову внутрь, но ногами всё равно остался в зале.
— Я говорю, давно ты не заходил. Я бы отдал тебе сразу, она давно у меня лежит.
Он всё искал и искал, а я начал терять терпение. Может быть, у него и не было ничего интересного, и я зря проторчал, как дурак, уйму времени, напрасно надеясь, что какой-то посторонний парень из магазина может помнить обо мне. Наверняка, он или издевался или перепутал меня с кем-то.
— Вот она, нашёл! — воскликнул продавец в тот момент, когда моё любопытство начало уступать нетерпению.
Он протянул мне маленькую чёрную карточку, напоминающую визитку, мятую и с загнутыми уголками. Первым желанием было швырнуть этот мусор продавцу в лицо и покинуть магазин на веки вечные, но потом я заметил на картонке имя, и сердце моё заколотилось сильнее. Август Винклер. Сын Сидни Дарвелла.
С одной стороны визитки значилось имя, номер телефона и адрес электронной почты, на другой стороне была нарисована цифра пять, окутанная туманом.
— Тот парень, что скупает все диски, оставил, — пояснил консультант, хотя я так уже всё понял. — Наверное, хочет продать свою коллекцию. Да, он так вроде бы и сказал. Я уже, если честно, не помню, но речь точно шла о продаже.