Больше не слышу выстрелов или криков, только моё лихорадочное дыхание. Я снова дышу — это замечательно. Легкие горят и изнывают от усталости — это плохо. Лойс останавливается и пыхтит:
— Стой, прошу тебя, стой. Я больше. — приваливается спиной к дереву. — Не. — садится на черный песок. — Могу.
Я и сама больше не могу, но странная упертость не позволяла сказать об этом первой. Опускаюсь рядом с Лойс, прикрываю глаза, пытаюсь восстановить дыхание. Так проходят минуты. Лойс молчит, а я хочу, чтобы она заговорила, иначе, пустые мысли лезут в голову. Я их боюсь. От этих мыслей появляются вопросы, на которые у меня нет ни единого ответа.
— Что это за место? — спрашивает Лойс.
Открываю глаза, смотрю вокруг нас и говорю банальность лишь бы поддержать разговор:
— Это лес.
— Я таких никогда не видела.
— А в мыльных пузырях ты раньше летала?
— Нет, но как-то в детстве…
Я так резко дергаюсь, что она замолкает.
— В детстве? — спрашиваю я.
— Да. — девушка не понимает, что так взволновало меня. — Когда была маленькая.
— Ты помнишь своё имя, фамилию, детство. Что ты ещё помнишь?
На какое-то время она задумывается, а потом говорит, подняв на меня уверенный взгляд голубых глаз:
— Я помню всё.
Что? Всё?! А я — ничего. Что за несправедливость? Сажусь так, чтобы мы были друг напротив друга. Беру её руку в свою, слегка сжимаю и задаю вопрос, который может помочь понять, где я нахожусь:
— Что последнее ты помнишь?
— Последнее. — она задумывается. Хмурит брови и смотрит на наши руки. — Я не знаю, кажется я… я пыталась спрыгнуть с крыши.
— Что? Зачем? — вообще не то, что я ожидала услышать.
— Я хотела покончить с собой. — встречается со мной взглядом и слегка улыбается. — Я всё поняла.
А вот я ничего не понимаю.
— Что ты поняла?
— Мы — ты и я. В психушке. Тебя возможно вообще нет и сейчас я сижу в палате и разговариваю сама собой. Тетя давно хотела отправить меня к психам, постоянно говорила, что моё место среди них. — Лойс начинает смеяться, откинув голову назад. — Она всё же сделала это. Старая перечница избавилась от меня.
Всего на мгновение я начинаю верить в теорию Лойс. Может я действительно являюсь плодом её воображения? Она помнит свою жизнь, я — нет. Откидываю в сторону бредовую идею. Всё же буду склоняться к тому, что это просто… что-то иное.
— Вставай. — поднимаясь, говорю я. — Нужно идти дальше.