— Ясно.
— Называй первый адрес! — велит Константин Станиславович, потянувшись к навигатору.
— Улица Брянцева, дом восемь, корпус два.
— Какое радио предпочитаешь? — непринуждённо уточняет мужчина, когда мы трогаемся с места.
В салоне его машины, сидя так близко к нему, я снова чувствую себя по-дурацки скованно. Восприятие информации ощутимо затрудняется.
Концентрация аромата хвойного леса здесь зашкаливает. Слишком много Константина Станиславовича в замкнутом пространстве. Мои спутавшиеся мысли мне не нравятся.
— Без разницы. Я сейчас редко слушаю музыку.
— Не включать радио? — кидает короткий взгляд в мою сторону. — Таня вроде любит эту радиостанцию…
Не успеваю я до конца сглотнуть неприятный ком в горле, как он решает пояснить.
— Таня — моя дочь. Ей двадцать лет. Учится на третьем курсе на юриста…
Открываю уже было рот, чтобы сказать, что мой жених тоже учился на юридическом, а сейчас работает по специальности, но почему-то не делаю этого. Из динамиков доносится слоган «Лав радио», а затем первые аккорды какой-то старой сопливой песни про любовь, которую я, с какого-то перепугу, знаю чуть ли не наизусть.
— А тебе сколько, София? — долетает до меня вопрос Константина Станиславовича сквозь слова, которые я подпеваю про себя.
— Что? — беспомощно смотрю на него.
— Тебе сколько лет? Я знаю, что у девушек спрашивать подобное не принято. Просто ты выглядишь ровесницей моей дочери. Но как я понял, ты уже не первый год работаешь у Филиппа Ильича…
Почему-то меня его слова про ровесницу дочери неприятно кольнули.
— Мне двадцать пять! — гордо заявляю, поправляя на коленях сумку. — В феврале будет четыре года, как я тружусь в нашей компании. Начала работать с пятого курса университета, когда надо было где-то проходить преддипломную практику.
Константин Станиславович как-то неопределённо кивает и молчит.
Я тоже больше не горю желанием с ним разговаривать. Должно быть, теперь мы оба отчётливо слышим слова песни, которую продолжает крутить «Лав радио».
«Знаешь ведь, любовь, что западня,
Трудно сердцу жить в такой неволе,
У тебя ведь есть своя семья…
А запретная любовь — это вовсе не игрушка,
И, кусая губы в кровь, ты винишь себя порой…»
— Переключите, пожалуйста, на «Европу плюс» — не выдерживаю я.
Мужчина, будто ждал моей команды, сразу начинает щёлкать по панельке в поисках нужной радиостанции.
«Ты со мною забудь обо всем.
Эта ночь нам покажется сном.
Ты возьмёшь меня и прижмешь как родную дочь!» — теперь завывает из динамиков какая-то девушка, перепевая знаменитую песню «Сектора газа».
Ну, зашибись!