Сафин встает и, смотря прямо на меня, каким-то обалдевшим взглядом начинает скрипеть:
— Я пришел за твоим се-е-ердцем!
Взвизгиваю и шарахаюсь от него, а он продолжает:
— И руко-ой! Отдай мне свою руку! Суповой набор в студию!
Пока я пытаюсь понять, чокнутый он или прикидывается, его дружок почти плачет от смеха.
— Рос, тебе надо экзорцистов вызывать. — вытирает слезы. — Ха-ха-ха… Ты чего бледная какая? Да он шутит. Прекращай! Говорил я тебе, что бабы цветы любят, а ты не послушал.
Перевожу взгляд от одного до другого. Что-то они меня запутали. Руку и сердце, цветы… Это как понимать?
— Короче. Лика. Ты должна выйти за меня замуж. Сегодня.
— Ха. Ха. Ха. Очень смешно, — реагирую невесело. Похоже, этот тип и правда чокнутый на всю голову.
— Тебе из этого хлама надо что-нибудь? — тычет пальцем в груду одежды.
Даже не знаю, что ответить на такое хамство. Молчу.
— А, ладно. Куплю тебе новые, нормальные шмотки. Так едем. Только паспорт надо взять. Где у тебя документы?
Хлопаю глазами. Вспоминаю любимую песню бабушки. Певец такой, кудрявый… Укупник? В голове звучат незатейливые строчки о том, как он «лучше съест перед ЗАГСОМ свой паспорт». Невольно фыркаю. Никогда не понимала, как можно настолько не хотеть жениться. Вот так, оказывается. Можно!
— Как там тебя, полностью? Лукерья? Ну, давай будь посговорчивее… в твоем положении не до выпендрежа.
— В каком еще положении?! И я не Лукерья, дурак! Мое имя Гликерия.
— Со скованными руками, — пропускает мимо ушей.
— Я уже поняла, что ты ничего мне не сделаешь, — блефую.
— Правда? Лобанов, а ну-ка, выйди.
— Это еще зачем? — дружок поднимает брови.
— Воспитательный процесс начну. Слабонервным нужно удалиться.
Парень строит недовольную физиономию и направляется на выход.
— Э! Стой! Не оставляй меня с этим сумасшедшим! — дергаюсь за ним, но злой Гарри Поттер перехватывает меня на пути. Шарахаюсь от него, запинаюсь об коробку и топором падаю на пол. К счастью, меня ловит матрас. Что-то с координацией проблемы сегодня, весь день только и делаю, что летаю вниз головой.
Размышления о полетах прерывает надвигающийся «маньяк». На лице написано, что он не настроен шутить. Отползаю, но со сцепленными руками не так-то просто встать с уровня пола.
— Мог бы вечно смотреть на то, как ты изображаешь ужа на сковородке.
— Думала у тебя есть занятия поважнее!
— Поэтому не собираюсь тратить время на уговоры. Последний раз спрашиваю: где паспорт?
Хочется ответить в рифму, но предпочитаю промолчать.
— Ладно, сама напросилась! — запрыгивает рядом со мной. Матрас прогибается.