Происходящее казалось чем-то нереальным. Каким-то запретным даже. Громкая музыка, розовая подсветка комнаты, бильярдный стол стоял в самом центре — кадр из фильма про американских подростков, точь-в-точь.
Пришлось даже ущипнуть себя, чтобы удостовериться, что я и правда добровольно заявилась сюда и не было мыслей сбежать. Возможно, это все из-за того, что рядом со мной был супермен, который заряжал меня своим спокойствием. Вадиму явно нравилось быть здесь. Он даже в лице немного изменился. Глаза стали ярче блестеть. Улыбка шире.
— Эй, Босс, кто это с тобой? — присвистнул кто-то.
— Жена, Вить, — вполне правдоподобно отвечает парень, но я вижу, как он подмигивает мне.
— Да ты гонишь! — продолжает удивляться какой-то там Витя. — Когда успел?
Загадочно улыбаясь, Вадим пожимает плечами, и мы продолжаем идти дальше.
— Босс?
Вадим морщится.
— Услышала, да?
— А то! Я и первый раз услышала, но не поняла, что это к тебе обращаются. Почему Босс? Потому что ты почти сидишь на каком-то там крутом кресле, и, когда мама твоя встанет, ты займешь ее место?
— Что? Не-е-ет! В первый класс бабушка отправила меня с кейсом вместо рюкзака. Кто-то из старшаков назвал Боссом, так и прицепилось.
— Босс! — смеюсь, представляя мальчишку с дипломатом в маленьких руках.
— Она до сих пор считает это милым. Так, не смейся. Может, у меня детская травма.
Как только я собираюсь еще раз подколоть парня, в поле моего зрения возникает лицо Щербакова. Или Денис — напоминание о том, что Покровский находится где-то поблизости, возможно, стоит за моей спиной, или мне просто не нравится физиономия этого парня, но смеяться мне больше не хочется. Вдруг я чувствую, как у меня начинает колоть в левом боку. Недобрый знак.
— Давай я быстро найду Ковалева, а ты пока на диване посиди, — предлагает Вадим, заботливо подталкивая меня вперед.
— Может, я… — Как-то не особо хотелось мне одной оставаться.
— Поверь, так быстрее будет. Я скоро.
— Хорошо. Иди.
Я уныло смотрю на то, как парень исчезает в толпе. Левый бок почти горит, будто кто-то приставил к нему факел. Да что, черт возьми, происходит? Я и понять не успеваю, как рядом со мной плюхается какой-то рыжий и лохматый качок, разглядывая меня с ног до головы.
Секунда шока, еще одна.
Чего он уставился?
— Я тебя где-то видел.
Он прищуривается, внимательно рассматривая мое лицо.
— Сомневаюсь.
— Не-не. Точно видел! Ты блогер?
— Нет, — сердито отвечаю ему, отворачиваясь.
Теперь я начинаю злиться на Рудова за то, что бросил меня здесь одну.
— Модель?
Не реагирую.
— Чё, так сложно сказать, что ли?