Эмили с интересом покосилась на фляжку.
— Вода? — предположила она.
— Лучше, Бриг, лучше! Кое-что из запасов твоего старого знакомого.
Смит присел рядом, вытянул к костру ноги и с удовольствием сделал большой глоток из фляжки, после чего довольно зажмурился.
— Ты стащил у Ясона вино? — любопытство боролось с одобрением, и выдать эти чувства за возмущение у нее не получилось.
— Пф! Вино… Лучше!
Эмили протянула руку и вырвала фляжку из цепких пальцев Смита. Без колебаний, она приложилась к горлышку и… закашлялась. Рядом послышался довольный мужской смех.
— Боже, что за дрянь? — вытирая выступившие слезы, воскликнула Эмили. Она потерла горло, которое обжег забористый алкоголь.
— Что-то вроде бормотухи, но гораздо крепче, — хмыкнул Смит и постучал ее по спине. — Брось, Бриг, неужели тебе не понравилось?
— Если уж красть, то красть что-нибудь достойное, — наставительно проговорила она. — Смит, прекрати меня дубасить. Я же не подавилась!
Тот убрал руки и улыбнулся.
— Бриг, ты говоришь вещи, достойные пирата. Я знал, что ты не просто воришка!
Эмили закатила глаза, к ней снова возвращалось хорошее настроение. Кажется, несмотря ни на что, она сможет и дальше спокойно общаться со Смитом.
— Молчал бы! Тоже мне… пират…
Тот подмигнул и снова отхлебнул из фляжки. Он улыбался, но взгляд его снова стал серьезным. Его мысли снова витали где-то далеко.
Эмили перехватила фляжку на полпути. Обхватив его пальцы ладонью, она мягко забрала алкоголь.
Смит молча вскинул на нее непонимающий взгляд.
— Напиваться одному — дурной тон, — сказала Эмили, сама не осознающая до конца, что делает. Подняв фляжку, она отсалютовала ею и тихо добавила: — За Патрика!
— За Патрика! — повторил Смит, когда она передала ему фляжку, и тоже сделал жадный глоток.
— Мне жаль, что вам пришлось переехать из-за меня.
Эмили не знала, что толкнуло на откровенность — запах костра, темнота ночи или выпитый алкоголь, согревающий желудок. Возможно, все сразу.
— Мы бы все равно переехали. Годом раньше, годом позже — какая разница? Ты не должна чувствовать себя виноватой, — голос Смита обволакивал, его близость будоражила.
Они сидели на полу, соприкасаясь плечами, и каждый смотрел прямо перед собой, словно завороженный игрой язычков пламени, скачущих по полусухим доскам. И в том, что они избегают смотреть в глаза друг другу, виделся еще более интимный подтекст, чем тогда, когда Смит с открытой беспардонностью изучал ее лицо.
— Ты тоже… Не должен чувствовать себя виноватым… — Эмили не понимала, как эти слова сорвались с губ, но было уже поздно.