— Ты знал, что мы переспим? — вдруг догадываюсь я, поднимаю взгляд и теряюсь в глубине его почти чёрных от похоти глаз. За пеленой слез почти ничего не вижу, сердце стучит как бешенное, пока он отбирает шкатулку, закрывает её и уносит на холодильник. А я кусаю губы в ожидании его слов, любых слов. Но он молчит. Просто подходит так близко, что слышу его дыхание, кажется даже вижу сетку радужки на зрачке.
Мирон легко поднимает меня на руки, а я обхватываю его бедра ногами. Пара секунд зрительного контакта и он меня целует. Сцеловывает слезы, кончиком языка ласкает губы и хрипло шепчет:
— Я давно хотел сказать тебе, что люблю, и показать ее, просто нужен был повод.
Спросить, что послужило поводом, он мне не позволяет, увлекая в нежное соитие губ, руками надавливает на поясницу, чтобы наши тела были ещё ближе, чтобы дыхание смешалось, а взгляды не разрывали контакта. Такого болезненного для души контакта, словно души соединяются, готовясь к обряду венчания.
Мирон неспешно несет меня по направлению к дивану. Даже как будто танцуя, потому я плыву на волнах. Купаюсь в неге ожидания, смешанного со страхом. Сильнее вцепляюсь в плечи Мирона, почти царапаю, пока он продолжает истязать мой рот языком. До такой степени, что все чувства обостряются, скапливаясь ниже живота, давая мне понять, что больше ничего не жжет и не болит.
Но тем не менее я вся сжимаюсь, стоит пальцам Мирона найти заветный вход, через ягодицы.
Задерживаю дыхание, пока он продолжает смотреть мне в глаза. А потом вдруг резко дует в лицо со звуком «бу» и кидает на диван.
— Трусиха, — ржет он, за что получает подушкой. Откидывает её в сторону. Откидывает вторую, что я со всей дури бросаю. Когда снарядов не остаётся, я просто лежу, задыхаюсь от смеха и рассматриваю его. Но в процессе становится не до веселья. Волнение захватает, не оставляя места ни для чего, кроме инстинктов.
Мирон просто… Он… Такой… Молодой, поджарый, с четко отчерченым рельефом мышц. Почти без волос, кроме небольшой дорожки на животе, что спускается вниз стрелой.
Туда, где возвышается увитый тонкой сеткой вен, член. Немного неловко смотреть на него вот так. Прямо. Но не смотря на жар стыда, взгляд отвести не могу. А если еще представить, что это способно вместиться в меня, то хочется забраться под одеяло. Это при том, что с каждой секундой он увеличивается.
Поднимаю затуманенный взгляд, скользя по телу, к бьющейся венке на виске, к кадыку, что двигается вверх – вниз. К губам, что отчего-то пересохли и наконец вижу глаза. Как я могла не замечать эти глаза. Совсем сжимаюсь от того, с каким выражением лица на меня он смотрит.