Нож лежал в моей сумочке, но я не собиралась его применять. Сама не знаю, что на меня нашло, когда я решила угрожать родной матери, приставив острое лезвие к её горлу.
Я хотела поговорить с ней наедине не потому, что собиралась проявлять жестокость, а потому, что не хотела, чтобы нас отвлекали. Её отвлекали. Она — моя мама и любит меня. Приехала ко мне, когда я попала в больницу. Мужчины могут забыть о существовании своих детей, женщины нет. По крайней мере, моя мама точно от меня не откажется.
Но и добровольно рассказывать мне всю правду она тоже не будет. Она могла это сделать раньше, но не стала. Почему? Боялась, что у меня будет обострение или есть иная причина?
Я выслеживала маму три дня. Следила за каждым её шагом, не обращая внимания на промозглый ветер и холодный дождь. Много раз собиралась подойти, но в последний момент делала шаг назад, не решаясь догнать её. Столько подходящих моментов упустила…
В тот день, когда я решилась, был выходной. Мама пошла в торговый центр, обошла десяток магазинов, присела выпить кофе за столиком. Вокруг толпы людей. Она легко может соскочить. Наверное, я этого и хочу…
— Ма-а-м, — подхожу к ней сзади.
Она смотрит на меня. Радость, удивление, испуг… В её глазах буйство эмоций.
— Даша? Что ты здесь делаешь?
— Хожу по магазинам, — никак не могу решиться перейти к делу.
— В Москве торговлю запретили? Ты сегодня приехала? — мотаю головой.
— Несколько дней назад.
— Почему мне не позвонила? Могла бы и в гости зайти. Папа потихоньку успокаивается и…
— Я виделась с ним. Он называет меня «дитя зла». Почему? — я несколько смягчила слова отца.
Мама побледнела. Её губы задрожали. Глаза наполнились слезами.
— Твой настоящий отец… он… Он был… необычным человеком. Невероятно красивый, умный. Но иногда он причинял людям боль.
— Тебе?
Она мотает головой.
— Тёте?
— Нет. С близкими твой отец всегда был очень заботлив и мягок. Он никогда бы нам не причинил вреда. Но он верил в силу судьбы. Не знаю, как правильно сформулировать. Его жажда справедливости, свойственная всем людям, дала сбой, когда он подружился с парнем, работающим в полиции. Тот рассказывал ему о преступлениях, а твой отец… Он брал на себя функции следователя, судьи и палача.
— В смысле, он убивал людей? — спросила я, едва дыша.
— Не убивал. Казнил. За совершённые преступления. Не всегда правосудие бывает правым. Я любила его больше жизни. И твоя тётя тоже. Но когда он узнал от своего друга, что на его след вышли, он решил…
— Так это был не несчастный случай?
— Нет, — глаза мамы потухли и покрылись пеленой.