— Спасибо, говорю, — гораздо громче повторяю я. — Большое!
— Всегда пожалуйста, — с чувством выполненного долга она, наконец, идёт к своей двери. — А ты звони давай! Потом расскажешь что там и как.
— Обязательно, — мрачно и уже за своей дверью отзываюсь я.
Есть не хочется. С тяжелым вздохом я бросаю пакет на пол, остатки ключа на тумбу и иду к ноутбуку искать ближайшую к дому мастерскую, надеясь, что разберусь с дверью хотя бы завтра.
Проходит ещё одна неделя бесполезных поисков.
Денег на счёте пока хватает, но это не может продолжаться вечно. Мне нужна работа хотя бы потому, что прозябание дома напрягает ощущением собственной ненужности, что особенно заметно после пятилетнего марафона, во время которого звонок мог поднять меня даже ночью. А ещё я забыла каково это — распоряжаться своим временем, которого теперь стало в избытке.
Очередным вечером, завершающим два дневных «Мы с вами свяжемся», я решительно откладываю «Графа Монте-Кристо» и иду в коридор. Где там эта бумажка? Ключница оказывается такой же пустой, как сумка и жестяная банка из-под чая, которую я использую под мелочь. Девственно чистая столешница тумбы тоже не радует и я опускаюсь на колени, чтобы найти памятный газетный клочок.
К счастью, он застрял между стеной и плинтусом и, изогнувшись, я достаю бумажку с номером телефона, вот только внезапный дверной звонок заставляет меня вздрогнуть. Чертыхнувшись, я смотрю в глазок, чтобы ещё раз выругаться.
Может сделать вид, что меня нет дома?
— Оль, открывай! — Дверь сотрясает внушительный пинок, который Игорёша наверняка считает лёгким. — Анна Николаевна сказала, что ты дома.
Чтоб тебя!
— Игорь.
Открыв дверь, я встаю на пороге и скрещиваю руки на груди.
— Прекрасно выглядишь! — радостно улыбается Игорёша и протягивает мне зелёную пластиковую чашку с крышкой. — Мама пироги напекла, велела тебе отнести. Ты же теперь безработная, чтоб ещё больше не отощала.
— Я на диете, — отрезаю я, даже не попытавшись взять ненавистную чашку. После многократных попыток Игоря и его мамы подкормить меня, исключительно в матримониальных целях, вся посуда зеленого цвета уже почти три года вызывает у меня тошноту.
— Да куда тебе?! — Игорёша окидывает меня нахмуренным взглядом. — Ты же можешь за швабры прятаться…
— Значит, так! — Вынужденное безделье не способствует хорошему настроению. — Передай большое спасибо Анне Петровна, но у меня болит живот. Очень. Едва хожу, так что выпечку мне сейчас нельзя. Совсем!
— Ты же на диете, — не понимает намёка Игорёша.
— На каше и воде. Как раз из-за желудка. — Я показательно прикладываю ладонь к животу и Игорёша зависает, засмотревшись на участок обнажённой кожи, между коротким топом и брюками.