— Потому что я патрулирую во вторник и пятницу, остальные дни заняты префектами. График уже подписала профессор Горденгер, можешь сходить к ней и объяснить, почему тебя не устраивает среда и суббота.
— Ты должна была спросить меня, прежде чем утверждать херов график.
Он злился. Она слышала это в каждом слове.
— Тебя не было.
Ей следовало дождаться его и обсудить удобные дни, но это наверняка закончилось бы плевками, наполненными ядом. И они бы все равно не пришли к согласию.
Дейвил поднимался к своей комнате с видом, будто восходит на вершину мира.
Этот человек когда-то бывает неуверенным в себе? Хоть пару минут в год?
— Плевать. Я не буду патрулировать в субботу, — широкие ладони уперлись в перило.
Один уровень. Друг напротив друга. А между — пропасть. Она точно такая, даже когда они стоят рядом. И всегда будет. Потому что он — Шам Дейвил. Король мудаков.
Далеко, но даже так виден убийственный блеск зеленых глаз. Он наверняка представлял, как сворачивает ее шею и наслаждается хрустом позвонков.
— Скажи об этом Горденгер.
Чуть склонив голову влево, Дейвил нагло заскользил взглядом по фигуре Феликсы и дернул дверную ручку.
— Я предупредил.
Окончание затихло с легким хлопком.
Наглость — неискоренимая черта Дейвила. Пусть сам разбирается с графиком, она не обязана выполнять его работу. И не будет патрулировать три дня вместо положенных двух.
На сон возлагались большие надежды. Он просто обязан был унести все мысли и тревоги, погрузить в регенерирующую негу. Дать каждой клетке время восстановиться, чтобы утром не чувствовать себя разбитой.
Она проснулась раньше Дейвила. Ждать, пока он соизволит встать и пойти в душ первым, не стала. Лишь бы в этот раз не вламывался. Теперь это сделать куда проще — дверь из ее комнаты лишена замка.
Теплые струи помогали проснуться и навести порядок внутри головы.
Дейвил вчера был меньшей задницей, чем обычно. Это неправильно. Так не должно быть, чтобы он не демонстрировал свою заносчивость и злость. Он даже сравнил ее с Бэтменом. От воспоминания его вопроса: "Готэм спасен?", — растянулась улыбка. Стоп!
Сплюнула забежавшую в рот воду, потерла глаза в растерянности от такой простой эмоции по отношению к Дейвилу. Он точно недостоин того, чтоб улыбаться, вспоминая его.
Все как обычно. Как было в том году и прежде до него. Сволочь-Дейвил и отброс-Фоукс. Так будет всегда.
Память услужливо нарисовала фигурку феникса на каминной полке. Он ее не разбил, не выбросил. Поставил на место. Маленькая часть внутри Феликсы хотела, чтобы он поступил по-дейвиловски: причинил боль, уничтожив статуэтку. Потому что так