Погружаюсь в простой и ясный мир цифр и не замечаю, как вечер медленно опускается на город. Отвлекаюсь лишь потому, что стало некомфортно без света. Смотрю на часы – почти семь.
Заказываю в ресторане куриный суп с домашней лапшой, сырную нарезку и десерт. Иду будить Кира. Включаю лампу на прикроватной тумбочке. Он спит на животе, подложив волосатые руки под щёку. М-да… таким я его ещё не видела. Даже когда мы жили в его особняке, я никогда не заходила к нему в спальню.
Провожу ладонью по светлым волнистым волосам, зову тихо:
– Кииир, вставай! – ловлю кайф от прикосновения к мягкому шёлку. Волосы у шефа ухоженные, блестящие, мягкие.
Мычит что-то нечленораздельное. Неласково треплю его за плечо и строго говорю:
– Кирилл Владимирович, налоговая на пороге, вас требует…
– Зови Палыча! – наконец, реагирует. Моментально переворачивается и садится в кровати. Тот ещё видок – полуголый Кир в моей постели… Рот почему-то наполняется слюной от вида твёрдых пластин грудных мышц. Ещё этот поцелуй с Гором…
Кир продирает глаза и спрашивает:
– Где?
– Кто? – вторю ему.
– Налоговая…
– Это всё, что тебя волнует? – спрашиваю ласково.
Он озирается, проводит рукой по волосам и останавливается взглядом на мне.
– Ната?
– А? – не собираюсь облегчать ему жизнь.
Закрывает помятое лицо руками и трёт.
– Прости меня, а?
– Договорились, – соглашаюсь легко, – Пошли кушать, солнышко ясное.
– Не хочется… – пытается увильнуть.
– Тебя кто-то спрашивал? – тут же огрызаюсь, – Жду на кухне. Не разочаровывай меня, Игнатьев.
Булькает что-то нечленораздельное и спускает ноги с кровати.
*****
Кир сидит на кухне в моём халате, который не сходится на его торсе. Молча, едим суп.
– Ну, как, рыцарь печального образа? Лучше тебе? – участливо интересуюсь.
– Ты – фея, – говорит Кир, довольно откидываясь на спинку диванчика.
– Ага. А ты знаешь, как опасна фея в гневе?
– Догадываюсь… Давай потом, а? – заискивающе заглядывает мне в глаза.
– Значит, ты ворвался ко мне сейчас, а гнев мой потом? – делаю вид, что раздумываю над предложением, – Ладо... Будешь должен.
Кирилл понемногу оживает, и мы непринуждённо болтаем, перебрасываемся ничего не значащими фразами. Наконец, спрашиваю:
– Тебе такси вызвать или Роману позвонишь?
Но получаю усталое:
– А можно у тебя переночую?
– Ладно. Ночуй, – соглашаюсь легко, – Только сегодня ты будешь спать в гостиной, а я, уж извини, в своей кроватке. В конце концов, это не я к тебе пьяная припёрлась.
– Да-а-а-а? – тянет, намекая на моё не самое приятное прошлое...
– Ах,так... Всё-таки вызову тебе такси... – злобно щурюсь.