— Не выйдет, — пророкотал локус. — Ты слаб.
Продолжаю заниматься своим делом.
Забрасываю артефакты в люк. Мешочек развязываю, землю высыпаю…
Фонари взрываются.
Одновременно.
Осколки летят на мостовую, кусок стекла задевает мою щеку. Проступает капелька крови. Я задвигаю крышку на прежнее место. Тяжелая, блин. Вращаю плашки способностей, выбираю «схрон» и накладыаваю на люк непрошибаемую печать демонолога. Теперь дух не сможет добраться до моих артефактов.
В старину ритуал проводился с выкапыванием ямок, но в городе приходится искать альтернативные решения. Не вскрывать же асфальт отбойным молотком…
Легкое волевое усилие — и планки способностей проворачиваются.
Закачиваю прану в «раскрытую книгу».
И произношу заклинание:
— Инаард ту-мардук сумера тарада!
Земля задрожала.
Крышка люка начала подскакивать, фонари вспыхнули нестерпимо ярким светом и погасли. Тьма взвыла и начала втягиваться в перекрестье улиц. Полупрозрачные отростки прятались в водостоки, под ливневые решетки, в слепые окна чердаков.
— Марак та абан! Аум турабат!
Демон перекрестков взревел.
Из-под асфальта вырвался черный смерч, закрутился в исполинскую воронку, своротил фонарный столб на противоположном конце улицы… и замер. Вморозился в реальность черновым наброском. Начал тускнеть и развеиваться.
Я не сумел бы изгнать локуса, настолько вжившегося в свой перекресток. Только хардкор, только развеивание. И сейчас я молча наблюдал за агонией существа, порожденного бесконечностью Бездны.
Это мой пятый рейд.
Без учителя.
Трижды я изгонял низших бесов — из детских игрушек, шкафа, собаки. Затем применил развеивание к низшему, повадившемуся портить машины на станции СТО. После двух автокатастроф было принято решение о ликвидации демона. И вот я добрался до финальной стадии своего марафона. Второе развеивание, непростой тип локуса, самостоятельный рейд. Техники в ветках у меня поднялись до приемлемых уровней. Рапорты о достижениях поданы на имя Тобенгауза. Я в двух шагах от заветной цели.
Перекресток обретает прежний вид.
Тот, что был до одержимости.
На небе проступают августовские звезды. Выглядывает диск убывающей луны. Уцелевшие фонари больше не светят адским багрянцем — улицы залиты ровным молочно-белым светом.
Ближайшая арка формирует человеческую фигуру.
Силуэт отделяется от тьмы и неспешно идет в мою сторону. Это оккультист Глеб Сатин, мой непосредственный куратор.
Длинная тень куратора изломана бордюрами.
— И? — спрашиваю я.
Учитель задумчиво ковыряет люк носком ботинка.
— Особых претензий нет, — фонарь светит в спину куратору, лица не видно. — Ты мог бы выбрать и другую руну, связав его активность. Вместо опала я бы применил хризолит… но это мелочи. Я ставлю зачет.