Переодевшись в пижамный комплект, состоящий из шортиков и маечки с изображением пирожных, прихватила ужин из холодильника и уселась в кровать уже с ноутбуком.
За короткое время сумела отыскать практически все выпуски кулинарных передач с участием шефа Сен-Жермена и его кухни.
Чувствую, этот вечер будет одним из самых увлекательных в моей жизни.
- В чем же секрет вашей продуктивности, Жан? - вопрошал ведущий у главного поклонника латте в целом мире.
- Секрет моей продуктивности в том, - перевел мужчина взгляд в объектив плавающей по кухне камеры, - что я работаю, а не чешу языком.
- С этим я бы поспорила, - хохотнула, погружая ложку йогурта в рот.
И чуть не выплюнула его обратно.
Причиной моего удивления послужил один из работников кухни. Я, кажется, встречала его во время проведения конкурса. Как же его там звали?.. Точно! Гарри. Именно этого нескладного паренька Сен-Жермен отчитывал за грязную кастрюлю.
Странно. Вроде, такой щуплый малый, а кастрюлю литров на тридцать в кадре одной рукой поднимает. Даже не напрягаясь.
- Гарри, не разлей! Чтоб тебя...
Полную?! Полную кастрюлю. И как никто внимание не обратил?
Несколько раз проматывала и пересматривала этот момент.
Удивительно. Сразу вспоминается зелье силы, которое в фильме «Астерикс и Обеликс» друид их местный в котле варил. Может, и Сен-Жермен варит аналогичное? Может, это и есть тот самый секрет кухни, о котором мне Алекс рассказывать не хочет?
Да нет, бред какой-то.
Откинулась на подушки, прикрыв лицо руками.
Так называемый Гарри просто занимается кунг-фу. Да, это больше похоже на правду. Они там в своих монастырях шаолинских все щуплые, а как по кирпичу ребром руки ударят, так в крошку.
Мда. Я скорее готова была поверить в то, что один из работников кухни «Mon Demon» -сбежавший шаолинский монах, нежели в сверхъестественную чертовщину.
Кажется, спать пора ложиться.
Зевнула, глянула в окно, за которым ютился уютный балкончик с кружевными решетками. Из-за окна на меня смотрели два горящих красных глаза.
Первая мысль проистекала из опыта проживания в моем поселке: сосед-алкаш напился до белой горячки и ходит теперь, приключения ищет на нетрезвую голову и другое не менее интересное место. Но вторая мысль, прибывшая сразу за первой, бросила в жар: я живу на десятом этаже в самом центре Парижа. Какой алкаш? Какая белая горячка?
Зажмурилась сильно-сильно, открыла глаза.
А красные глаза за окном исчезли. Словно и не было их там никогда.
Померещилось?
На всякий случай встала с кровати и осторожно, выверяя каждый шажок, направилась к балкону. Знаю, что поступаю сейчас так же опрометчиво, как и в большинстве американских ужастиков.