— Золотце. Переигрываешь сильно, но мне по кайфу, — мужчина наигранно поцокал языком. — А ты ничего. Слушай, — накрывает огромной ладонью мое колено и плавно, медленно проводит вверх. — А может со мной сначала, а?
Внутри меня все трясется от страха. Что? Что «с ним»?!
Дрожащими пальцами я отрываю от себя настойчивую, липкую ладонь и брезгливо откидываю в сторону руку мужчины. А самой хочется продезинфицировать пальцы. Фу...
— Отпустите, — голос не слушается.
Возможно, мой тихий ответ так и остался лишь в моем воображении. Я не знаю точно.
Мужчина отвернулся и начал насвистывать неизвестную мне мелодию.
— Да заткнись ты. Задрал, — вновь раздался с водительского сидения скрипучий голос, от которого я еще больше вжимаюсь в сидение. — Подъезжаем.
— А хорошо он устроился. Мне бы так.
— Если б ты столько пуль поймал, сколько он, сдох бы уже давно.
— И долго еще ждать?
— С Марибом порешаем, и Беркуту полетать можно будет.
У мужчины, который возле меня, звонит телефон. Я боюсь пошевелиться и даже рот открыть. А вдруг можно будет убежать, когда мы остановимся? Ну и что, что темно? Затеряюсь в кустах. А если нет... то... то...
У похитителя звонит телефон.
— Ну ты хоро-ооош, такую цыпу подобрал. Да, летим уже. С Яночкой, да, — ну откуда он знает мое имя?! — Чего? Не вкурил, — мужчина резко напрягается и поворачивается в мою сторону. — В смысле, ты рядом с ней стоишь? Эээ… А ну погоди-ка...
Тут он заслоняет динамик телефона, резко наклоняется ко мне, противно обжигая несвежим горячим дыханием, я прикрываю глаза и приникаю к окну.
— Эй, душа моя, тебя как звать-то?
Я медленно-медленно поворачиваюсь к нему, не веря, что такое вообще возможно. Тяжело сглатываю и, давясь слезами, произношу едва различимо:
— Яна.
— И ты Амбала не знаешь, да?
Я молча трясу головой, слова даются мне слишком тяжело.
— Ну ё-моё, — откидывается на спинку сидения. — Меня Бер уроет.
— Уже можешь яму копать, ущербный. Мы приехали.
— Отбой, — грубо заканчивает разговор незнакомец. — Да у себя ее уже оставь.
Как это у себя?! А со мной теперь что будет?!
Машина тормозит. Неизвестный грубо хватает меня за рукав и раздраженно тянет на себя, буквально вышвыривая меня из машины в грязь. Больно. Он слишком сильно сжимает пальцы. Чуть руку не сломал.
Приземляюсь я не очень удачно.
Одежда намокает. Волосы уже испачканы. Джинсы заляпаны грязью. Крупные капли остались где-то позади: здесь моросит мелкий дождь и противно плюет в лицо.
Мужчина что-то вытаскивает из багажника. А я стою рядом, трясусь как осиновый лист, обхватив себя руками. Редкие потоки холодного ветра развевают спутавшиеся волосы. Только сейчас я понимаю, что замерзла. Уже темно, но глаза медленно привыкают.