Я сглатываю, увидев лицо говорившего, но уже не пытаюсь убежать. Все равно от этого не будет толку. Даже будь напротив меня Всадник без головы, который бы говорил с помощью пупка, я бы все равно ничего не смогла сделать. Через стены я ходить не научилась.
Ну, зато мелкие клыки и пятнистая кожа моего собеседника позволила убедиться в том, о чем и так уже догадывалась, но не хотела верить.
Я в другом мире.
А кто вообще поверит в подобное?
Бред сумасшедшего фантаста. В реальной жизни путешествия между мирами невозможно. Так же как невозможно существование высших сил и сверхъестественных существ. На небе не живет большой дядька, который следит за нами, а под кроватью нет Бабайки. Все просто. Мир прост и ясен, как пять рублей.
Только вот это не мой мир, а чужой. И тут есть монстры и, наверное, даже Бабайка под кроватью и в шкафу обитает. А если посмотреть на небо, то можно увидеть, как бородатый мужчина подмигивает. Почему нет? Есть бугай похож на дальнего родственника кабана, то почему не быть и Богу? Или богам. Интересно, какой у них тут пантеон?
— Эй, малявка, — зовет меня охранник. — Ты чего такая странная? — его голос звучит обеспокоенно. Он делает шаг вперед. — Ты это… сделай вдох, а то посинеешь сейчас. Дыши, малявка!
Я делаю вдох. И правда задержала дыхание. Неудивительно. Не каждый день попадаешь в другой мир. И ведь непонятно, что делать и как дальше жить.
— Ауч! — вскрикиваю.
— Ты зачем себя ущипнула? — потирает здоровяк затылок. — Ты нормально себя чувствуешь, малявка?
— Хватит так меня называть, — потирая больное место на руке. — Меня зовут Тома. Не так уж и сложно.
— И правда несложно, — кивает он лобастой головой. — А еще смешно. Смешное у тебя имя ма… Тома.
— А тебя как зовут? — выдыхаю не от облегчения, а от безнадеги.
— Рыкыжит, — улыбается охранник мясистыми губами.
— Рыкы… И это у меня, по-твоему, смешное имя?
— Мое имя не смешное, — хмурится он. — Мне дал его вождь племени. Оно священное. Так звали одного из старых воинов, который погиб, защищая мой народ.
Заметно, что охранник взбудоражился, поэтому стараюсь спешно успокоить его.
— Хорошее имя, — киваю. — Но только сложное.
— Так и есть, — он снова улыбается. — Но ты можешь называть меня Рык, малявка. Я не обижусь.
— Спасибо, — хмыкаю. — И что, не выпустишь меня?
— Неа, тетя не разрешает открывать дверь раньше вечера. Это правило, — пожимает он широкими плечами. — Да и нечего тебе делать на улице. Тем более в таком виде. Это опасно.
Его взгляд скользит по моей фигуре. Я понимаю, что стою перед ним в коротком халате. Хорошо, хоть не прозрачном.