Жду. Минуту жду, две, три.
Дольше не выдерживаю, пишу снова: «Яся, мы спали, делать вид, что между нами ничего нет, больше не получится».
«Я же отдала тебе куклу! Я выполнила обещание, пожалуйста, уезжай!» – приходит ответ.
А я не могу с ним согласиться. Четко понимаю – сейчас уеду, и все. Больше не увижу ее. Делать мне в этом городе теперь нечего, пора домой. Укачу, и не будет у меня жизни с приставкой «супер». Осознание этого скребет сердце наждачкой, и мне с каждой минутой делается только паршивее.
«Ясмина, выйди, нам необходимо поговорить». – Пытаюсь до нее достучаться.
«Нам не о чем говорить», – отрезает она.
«Мы спали. Есть о чем», – продолжаю настаивать.
«Зачем ты это со мной сделал? Я просила тебя отстать!» – Она злится.
Еще и обвинять меня будет? Маленькая нахалка, ну держись.
«Рук не выкручивал, тебе понравилось».
«Может быть, мне и героин бы понравился, это что, повод заставлять меня его пробовать?!» – вдруг прилетает от нее.
Вконец теряюсь. Она всерьез сравнила наш секс с наркотой. Значит, и правда понравилось, тогда какого шута сбежала?
Самое главное – что мне теперь делать?
Выхожу из машины и резко торможу себя.
Девушка замужем, Захарка, прочь руки… И плевать, что ее брак – фикция. Яся воспринимает его настоящим. Если сейчас к ней заявлюсь, сильно наврежу. Однако если останусь в машине, то наврежу себе. Не только руль от досады сгрызу, но и целое сиденье. Думать о том, что она с этим хорьком, попросту невыносимо.
Я так больше не могу.
Разворачиваюсь к дому, где живет моя Супердевочка, и твердым шагом иду туда. Стучу кулаком в плохо прокрашенную зеленой краской калитку.
Плевать на последствия. Если Яся не хочет по-хорошему, будет по-плохому.
Довольно скоро дверь дома открывается и ко мне выходит мужчина. Хорек собственной персоной. В белой рубашке, брюках и… фартуке? На кой шут бы он ему понадобился.
Хорек будто только спохватывается, начинает стягивать фартук.
– Добрый день, вы что-то хотели? – спрашивает настороженно.
– Я спал с твоей женой.
Глава 19. Второй бешеный мужик
Захар
– Что, простите? – переспрашивает меня Дмитрий Брянцев и отступает обратно к дому.
– Мужик, ты не понял? Я спал с твоей женой, – нарочито громко повторяю и шагаю во двор, останавливаюсь на выложенной камнем дорожке.
Его лицо начинает покрываться симметричными красными пятнами, а верхняя губа подрагивает.
– Когда? – выдыхает он с хрипом.
– Чуть больше часа назад. – Пожимаю плечами как ни в чем не бывало.
Провоцирую, как могу. Но этот хорек, вместо того чтобы дать мне в морду, комкает в кулаках злосчастный фартук, а потом начинает громко орать: