– Ты невыносим.
– А ты горячая, – Ярик отрывает меня от земли и подкидывает так, чтобы зацепилась ногами за его талию. Разворачивает и сажает на какой-то хлипкий уличный столик, сто лет как в пыли.
– Я упаду.
– Я держу, – он смотрит так, будто в словах есть глубокий подтекст. Или я снова выдумываю?
Черт, мне нужна ясность, иначе меня попросту разорвет.
– Ярик, послушай… – шепчу, едва не застонав, потому что он медленно водит носом и губами по шее. Расставил руки по бокам и держит в ловушке, из которой не хочется бежать.
– Да, моя королева.
Господи, ну как с ним говорить-то серьезно?
– Остановись. Прошу.
Наверное, он слышит что-то в голосе, потому что быстро отстраняется и хмурит брови, ждет пояснений.
– То, что произошло вчера… – пытаюсь начать.
– Мы переспали, – расшифровывает он, а я поджимаю губы, киваю.
– Ладно, – выдыхаю, – для меня это много значит. На самом деле, для меня это меняет все, и если ты…
– Для меня тоже.
– Но ты собираешься вернуться в Америку к своей девушке! Или… или кто она там тебе? – Не могу произнести слово «невеста». – Если так, – задыхаясь, произношу. – Если это ошибка, скажи сразу! Сорви гребаный пластырь сейчас, иначе потом будет больнее! Я-я…
– Рита! – громыхает мое имя так, что я вздрагиваю и поднимаю на Ярика глаза. – Может, закроешь свой прекрасный рот и выслушаешь меня?
Нас прерывает трель мобильного. Ярик вроде бы и не собирается отвечать, просто смотрит на экран, но вдруг меняется в лице.
– Твоя мама.
Он берет трубку, я начинаю переживать. Нет, не потому что она меня потеряла – я написала, что уехала к Миле ночевать. Я так часто делала, ничего нового. Даже если она не поверила, это ее дело, к откровениям я пока не готова. Просто у Ярика паника отражается в глазах. Он трет лоб, а затем бросает «скоро будем». Не «буду», а именно «будем», чем, видимо, рушит всю конспирацию.
Уже собираюсь пошутить по этому поводу, когда он отключает вызов и выдает то, чего совсем не ожидаю услышать.
– У отца инсульт. Он в больнице.
Через десять минут мы мчим по автостраде обратно в город. Наспех умытые, все еще помятые после сна. Я – в том же откровенном платье, слава богу, в кроссовках, Ярик – в спортивной майке и брюках. Рубашка и шорты валяются на заднем сидении. Пальцы Жарова впиваются в руль, он и не подозревает, каким взволнованным выглядит. Что бы ни происходило между ним и дядь Вовой, я знаю, он любит отца.
Разговоры отходят на второй план, я кладу ладонь на его колено и чуть сжимаю, чтобы показать – я рядом.
– Не гони так, пожалуйста. Мы успеем. Все будет хорошо.