— Ева, ты не понимаешь, о чем просишь, — недовольно заявляет собеседник. — Письмо придет через меня. Я должен быть уверен, что в нем нет ничего криминального.
— То есть, ждешь от меня доверия. Но сам не доверяешь? Думаешь, я тебя подставлю? Ладно, как хочешь. Найду другого посредника.
— Черт! Ты… — какое-то время он раздраженно дышит в трубку. Потом сдавленно произносит: — Хорошо. Я обещаю. Но тебе придется это компенсировать.
— Только очередной недолгой прогулкой. Не забывай, сам предложил свою помощь. И даже очень настаивал. Я ничего тебе не должна. Если рассчитываешь на другое, лучше разойдемся прямо сейчас.
— Извини, я ничего такого не имел в виду, — сразу уточняет Глеб. — Ты права. У тебя нет передо мной обязательств. Но если подаришь мне ужин, а не прогулку, я буду счастлив.
— Ты придурок! — не могу удержаться от смешка. — Как думаешь, когда ждать ответ?
— Если он вообще будет, то быстро. В течение пары дней.
— Отлично. Я не очень терпелива, — все, решение принято. Отправляю Глебу письмо с моим посланием в приложении.
***
Примерно через час звонит Кирилл. И сообщает, что готов ехать за город. Но едва сажусь к нему в машину, слышу:
— Только пообедаем по дороге. Я прямо с работы.
Не спорю и молча киваю. Помню, что один поход в ресторан ему задолжала. Как раз из-за встречи с Глебом. Пока мы едем, прислушиваюсь к себе. Мне хорошо рядом с Кириллом. Если с Глебом сразу ощущаю настороженность. То сейчас все наоборот. Даже нравится, когда дверь машины закрывается, отрезая нас от остального мира. Кажется, я могла бы провести так вечность. Особенно, когда Кирилл просто сидит близко. И не касается меня. Но какому мужчине будет этого достаточно? Даже мне самой хочется большего. Лучше не думать об этом.
Но не думать не получается. В ресторане, в который привез меня Кирилл, отгороженные ширмами мягкие диваны. Полумрак. А на столе горит свеча. Отбрасывая причудливые тени на лицо мужчины. Он хмуро разглядывает тарелку перед собой. Но есть почему-то не спешит. Я тоже не страдаю излишним аппетитом. И вяло ковыряюсь вилкой в салате. Наверное, еще не проголодалась. Или дело в чем-то другом… Где моя ирония? И сарказм? Не хочется язвить. И вообще открывать рот. Хочется смотреть. И трогать. Его руки, губы, веки… Черт, да что со мной такое?
Заставляю себя быстро расправиться с едой. Кирилл тоже доедает свой обед. И наконец поднимает на меня глаза. Все это время он избегал моего взгляда.
— С Шустовым вчера поговорила? — не столько спрашивает, сколько утверждает. — Не зря же он полдня торчал у твоего дома.