-стишок
“Капли”
Сползают капли в грустном танце,
Стекая по прозрачной сцене вниз.
Кружась в столь плавном реверансе,
Печальных дум моих творя эскиз!
-стихотворение
“Есть путь – нет цели”
Зачем я в мир был этот брошен?
Кто вдруг прервал мой сладкий сон?
Боюсь, мне план его до жути тошен…
Ведь в жизни цели я лишён.
Есть путь, есть силы, свершится ураган…
Когда мечта моя осуществится.
Когда дар цели моей жизни будет дан,
Похоже жизни мне пора будет лишиться…
Надеюсь, уж сполна тогда смогу я ею насладиться!
-очерк
“Культовая фраза Джокера (из
DC
) немного переработанная под себя)”
Мне казалось, что моя жизнь – это трагедия.
А оказалось, что это просто злая комедия!
(Или трагикомедия, я не определился с концовкой)
-очерк
“На случай спора с собеседником”
Ты – никто, ты – лишь очередная пародия на известного интернет вброса! А вот я творец и философ! Я решаю уйму фундаментальных вопросов! Возвожу в абсолют аксиомы парадигм собственно ручных вселенной опросов! Я низвергаю пламя безнаучных гипотез! Пока ты упорно веришь в деда мороза!
-очерк
“Смысл жизни”
Каждое действие в нашей жизни, будь оно обдуманное и тяжёлое или будь оно лишь необходимым рефлексом, преследует какую-либо цель. И, как любой комплекс действий, выполняющих разным задачи, но объединённых общим итогом, жизнь – это всего лишь крупное действие, сложённое из более маленьких. Но в отличии от приёма пищи или прогулки наша жизнь не имеет никакого смысла. Бессмысленная череда событий… И если кто-то захочет со мной поспорить, я спрошу его: “в чём смысл моей жизни, в чём её цель?” Пусть он попробует ответить! И если цель жизни есть не у всех, если её смысл необходимо найти или заслужить, то я мечтаю получить себе цель жизни, только и думаю об этом облегчении. Ведь зная свою цель мир становиться так прост и понятен, словно детская картинка на рваном листке ватмана.
-очерк
“Герой после…”
Под тяжестью множества ран и грузом усталости он сначала пал на правое колено, а затем и вовсе встал на четвереньки… Усталая, побитая спина слегка согнулась под тяжестью плеч, по которым расплывались капли крови. Скорчившись, стоя на коленях посреди тёмной улицы, кое- где освещённой тусклыми неоновыми вывесками, он, источая пар, который смешивался со смогом города, будучи почти полностью кроваво-красным, напоминал ярко тлеющий уголёк в костре… Он очень тяжело дышал, да так громко, что казалось, будто сопит дикий зверь.
Его веки слегка приоткрылись, а голова медленно поднялась. Он сперва посмотрел в небо: оно ощущалось таким тёплым, не смотря на то что было таким холодно-серым… «Све… светае…» – недоговорив тихо произнёс он. А затем, будто зная, что это его последний слова, широко открыл рот, набрал полные лёгкие воздуха и тут же закашлялся, периодически сплёвывая кровь… Голова совсем задралась в небо. Город пронзил оглушительный крик героя! Всего пару гласных, но казалось, что с криком выходила его душа! Он был столь громок, что несколько стареньких машин, стоявших рядом разразились сигнализациями, в домах стали загораться огни. И тут, когда крик всё же стих, окончившись тяжёлым вздохом, пожалуй, последним в его жизни, на мгновение вся улица погрузилась в кромешную тишину… Его тело застыло, словно памятник герою, а ведь он им и был, единственным настоящим…