— Да! Это просто слова! Они ничего мне не сделали! Я даже не расслышала ничего!
— Зато я все прекрасно расслышал… Я запомнил номер. Пробил адреса. Запомнил их лица… На следующий день их было не узнать уже. Ведь лица тех подонков стали другими. Я их хорошенько раскрасил кулаками.
— Ты мне ничего не говорил об этом…
— А зачем мне говорить об этом? Если надо просто делать. Надо поступать всегда правильно, Кэм. И делать так, как говорит тебе сердце. А не говорить то, что было навеяно кем-то. Или чем-то… Как ты могла нормально спать после того, как донесла на меня в полицию? Ведь я тебя не принуждал. Я не делал с тобой того, за что меня посадили. Зачем ты так со мной? За что? Всего лишь потому, что я не мог без тебя жить?
— Прости, — внезапно вырвалось у меня. Я вдруг осознала, как все страшно получилось. Ведь могло быть по-другому. Я разрушила жизнь и ему, и себе. И всей нашей семье. А хотела сделать лучше. — Прости, но мне очень жаль, что так получилось, Марс… Я… мне было хорошо с тобой, пока ты не…
— Пока я не сделал что?
Он смотрел на меня так, словно знал все на память. Каждое мое слово, каждую мысль, реплику. Он знал, что я скажу, что попытаюсь сделать. Он провоцировал и вынуждал. Загонял меня в угол все глубже и глубже. Пока я не поняла, что в западне. И даже стоя с пистолетом в руках мне все равно из нее не выбраться — из этой ловушки. Даже его смерть ничего не решит.
Разве что… Я перестану его ждать, как раньше.
— Пока ты не заставил меня хотеть!
Я нажала.
Стиснула зубы и вложила всю злобу в этот миг, в то маленькое, но важное движение. Спусковой крючок нажался. Курок ударил в барабан, воспламеняя порох внутри гильзы. Еще миг — и пуля вылетит из револьвера. Пробьет его тело, пронзит эту раскаченную сталью грудь. Пройдет через Марселя, разобьет стекло в окне. И он упадет на колени. Это будет больно и страшно. Ведь я потеряю его навсегда.
Но. Как с этим жить — зная, что он знает правду, все равно не отпускает меня, жаждет и преследует? Эти мучения меня добьют. Рано или поздно.
Лучше рано. Чем поздно.
Прости меня, Марс. Но я не так сильна, как ты.
Пистолет сработал. Курок ударил в барабан. Но выстрела не последовало. Не было ни дыма, ни хлопка, ни попадания. Ничего. Всего лишь приглушенный щелчок металла о металл. И больше ничего.
Что произошло? Я не понимала. И смотрела на оружие… Отбросила барабан и увидела, что там пусто. Ни одного патрона. Ни одного. Все пусто. Их нет.
— Не это ищешь? — раздался низкий голос в полумраке кухни.
Я подняла глаза и наблюдала, как Марсель выпускает из ладони горсть патронов. Упал один, затем второй. На пол сыпались тяжелые свинцовые капли. Они были у него в руке, но не в револьвере. Почему? Как такое возможно?