Ты не бойся, ничего страшного,
Я тоже дал заднюю когда-то,
Если дверь не открыли, ничего такого -
Ты ведь не падаешь вниз, правда?
И если путь твой от друзей до нарколога,
То думаю, переосмыслить тебе себя стоило…
И если путь твой вдруг перекрыли,
То помни, у твоего пути есть две стороны.
Мне снизу весь мир открыт, ты поверь,
А у тебя путь перекрыт, закрыта дверь,
И ты ломишься туда, будто злая собака,
Вместо того, чтобы развернуться и пойти обратно.
Почему культура России пала
Какая разница, что есть нация, что есть этнос,
Народ всегда был близок к социуму,
Как песок к асфальту,
Мы все дорога, ведущая в Вальхаллу.
Мне дороги люди, как асфальт для песка.
Вечна вражда одна,
Что меж партиями двумя,
Что хотели бы состояния для себя,
И теми, кто благосостояния и народовластия друг,
Творцы и твари,
Как бы те себя не называли,
Две стороны, одна страна.
Если я центрист – вы националист,
Если я социалист – вы всегда либерал,
Какая разница – идея ведь одна,
Что лучше для народа – лучше всегда и для меня.
Если мир – это стиральная машина,
То я фильтр для мусора,
В моей голове ссоры и соры,
Будто я бомж и полиция,
И знаете, что бы вы не видели сейчас во мне,
Я все еще пансионат для общества тех,
Кому однажды в отсек с мусором попала книга,
Под названием "Была не была", отсек с Римом…
И я все еще тот хомяк перед дверцей театра,
Не знает он еще, что дверь та с заплатками,
Перед нами доска с постерами яркими,
Если я ножка, вы в вентиляторе…
И даже если мы были запачканы,
Скроем наши дыры заплатками,
И дверь та закрыта, под заплатками,
Здесь люди живут ровно до зарплаты,
Не знает он еще, что дверь та с заплатками,
Перед нами доска с постерами яркими,
Если я ножка, вы в вентиляторе…
И эти текста пишут по десятерым,
По десять человек над одним,
Каждый что-то перерабатывает,
Кто-то отрабатывает,
А какая разница, если все
Попадает сюда,
Ровно в отсек с мусором,
А вы в порошок в воде, что
Отправляется на дно канализации
И прочим сором,
Какая разница, как усердно ты
Пытался вокруг себя разогнать воды,
Ты задохнешься, терпи,
Скоро отправишься ты
На загоны воды.
И такие текста сочиняли не многие,
Кто сочинял, тот либо где-то с людьми пропадал,
Либо над листком страдал, пока не упал,
Что же, а какая разница,
Если ты все же попадешь
В тот отсек с мусором…
И я все еще тот хомяк перед дверцей театра,
Не знает он еще, что дверь та с заплатками,
Перед нами доска с постерами яркими,
Если я ножка, вы в вентиляторе…
И даже если мы были запачканы,
Скроем наши дыры заплатками,
И дверь та закрыта, под заплатками,
Здесь люди живут ровно до зарплаты,
Не знает он еще, что дверь та с заплатками,