Только нет следов ее нигде.
Белый цвет лежит лишь на бумаге,
Только там бураны и метель.
А вокруг рябиновые флаги
Накрывают черную постель.
Чернота повисла тяжкой гирей,
Нагоняет скуку, как и встарь.
Кто-то врет, наверно, в этом мире –
То ли небо, то ли календарь…
Вот уже ежи из норок вышли,
Почки зеленеют там и тут,
И, я верю, очень скоро вишни
Под окном любимой зацветут.
…
Лес теперь намного тише.
Не гудит, не скрипнет даже.
Из кустов Ноябрь вышел,
Мастер хмурого пейзажа.
На обочине Европы
Пишет сумерки и лужи,
Он прокладывает тропы,
По которым бродит стужа.
Он своей унылой кистью
Нагоняет мрачный колер:
Черный лес на черных листьях –
Навсегда как будто помер
И застыл в покорной позе.
Перед Ноябрем трепещет –
Намекают о морозе
Все ноябрьские вещи.
Только сам Певец рутины
Смотрит на зиму с опаской –
Ведь она его картины
В пух разносит белой краской.
Декабрь
Осень кончилась. День третий
Как зима село тревожит.
Хочет новенькое встретить,
А везде – одно и то же:
Полон двор листвою дряблой,
Сад раздет и неумыт,
Урожай последних яблок
Белой скатертью накрыт.
Он как будто не по вкусу
Ни мышам, ни воробьям.
У рябин алеют бусы.
На столбе – «Продам баян».
И грохочет во все горло
Петушок краснобородый:
– Межсезонье зубы стерло
У доверчивой природы!
Но без них, наверно, туго.
Вот зима в четыре пальца
Свистнет – и сейчас же вьюга
В снег подмешивает кальций,
Ночью бегает босая,
Утром прячется за бани
И уже других кусает
Обновленными зубами.
…
Нет у декабря любимой.
Плача от такой невзгоды,
Бьет он мокрою дубиной
По творениям природы.
И сверкающий сосуд
Рухнул со студеной полки.
Ветры по миру несут
Серебристые осколки.
За осколками – туман;
За туманом – белый шорох;
В рубище стоит каштан,
Вспоминает об узорах.
Каждый день – метельный свист,
Солнце катится не грея.
Чудом уцелевший лист
Шепчет:
– Что за лотерея!…
А декабрь ему в ответ:
«Ну так помоги мне!»
Что ж – листок дает совет
О погоде зимней,
О гаданье на воде,
О делах потомства,
И о том, когда и где
Завести знакомство.
…
Леса давно нехожены.
Отважен и суров,
В тумане замороженном
Крадется зверолов.
Крадется он с добычей
Три ночи напролет.
Повсюду голос птичий
Ему куплет поет:
“Налево, направо, кругом обойдешь
На старой опушке, что ищешь, найдешь”.
Друг другу шепчут ели:
– Какие голоса?!
Все птицы до апреля
Сменили адреса.
Остались только совы,
Певуньи еще те –
Мышей носить здоровы
В пушистом животе.
А голос упрямо болтает “Не верь!
Наступишь на кочку – откроется дверь”
Ловца не обманет.
Певучий магнит
На старой поляне
Усадьба стоит.
Вот кочка. – “Ну здравствуй,
Родимая печь!
– Непросто богатство
Свое уберечь”
Трудно стало жить богатым: