Марко сразу после ужина ушел в свою комнату, сославшись на усталость. Луиджи также вышел из-за стола, отказавшись от десерта. Он утомился, хотел остаться один, и Витторио проводил его, предварительно измерив давление.
– Надо проследить ночью за отцом, – вернувшись в столовую, сказал он. – Что-то мне не нравится его состояние. Расклеился старик совсем.
– Это как раз понятно. Такое потрясение.
– Пойдем на террасу. Вино будешь?
– Неси. Выпью с удовольствием.
Они вышли на террасу, пили вино, молчали. Первым заговорил Витторио.
– Что ты обо всем этом думаешь, Антонио?
– Пока мне сложно что-то сказать. Не хватает информации. А какие у тебя мысли по поводу убийства? Ты же наверняка размышлял.
– Не было времени, если честно. Когда я ее увидел… там… в комнате, где она спала… Антонио, у меня было состояние дежа вю, понимаешь? – он говорил сумбурно, пытался найти нужные слова и не находил.
– Ты хочешь сказать, что уже видел нечто подобное? Что именно? Когда?
– Вчера, – тихо ответил Вито и как-то странно посмотрел на друга.
Антон не понял. Но он ничего не спросил. Просто смотрел на Вито и ждал, когда тот объяснит.
– Вчера. В лесах Тосканы… В могиле этрусков.
– Вито, я все равно не понимаю.
– Сейчас я тебе кое-что покажу. Я, естественно, сделал несколько снимков перед приездом полиции.
Он открыл свой Айпад, нашел нужные фото.
– Смотри.
Антон пересматривал снимки и периодически поднимал глаза на Вито.
– Что это? – только и смог выговорить он.
Сказать, что он был удивлен – ничего не сказать.
Фотографии его ошеломили. Джулия лежала на широкой кровати, седые длинные волнистые волосы рассыпались по подушке и свисали почти до пола. Красивое холеное лицо пожилой женщины, чуть приоткрытый рот. Лицо безмятежно. Очевидно, смерть застала ее во время сна, внезапно. В груди… Вернее, из груди торчала рукоятка ножа. Небольшое красное пятно вокруг раны расплылось по бежевой шелковой рубашке. Если бы не нож и не это пятно, можно было бы подумать, что Джулия спит.
Еще утром, в свой семьдесят пятый год рождения, она принимала поздравления, а уже вечером или ночью кто-то убил эту красивую богатую женщину. Убил одним ударом в сердце. Обычным кухонным ножом.
Глянцевая поверхность рукоятки ножа переливалась на солнце. Невозможно было отвести взгляд от этих световых пятен! Блики отражали солнечный свет, создавали иллюзию трехмерного пространства. В спальне было приоткрыто окно и раздвинуты шторы (странно! надо узнать, кто и когда открыл окно), солнечные лучи проникали сквозь легкие гардины и, как будто нарочно, были направлены именно на кровать, где спала Джулия. И где она была убита.