– С чего это ты меня к красивым причислил? Только ругались, а ты теперь вон как.
– Хи-хи. Так я не тебя красивым называю, а того, кто до тебя был! – сверкнула каплей смолы Сосна и рассмеялась.
–Ну, а дальше-то что?
– А дальше – ещё трубочки пошли, листиков много стало, почти всю поверхность воды укрыли, как лоскутным одеялом. Дна-то и не видно. Кажется – наступи и иди. Да только, если наступишь, листики развернутся, ребром на воду встанут, и – камнем на дно уйдёт ходок-то наш.
– А кто он? – поинтересовался Лист.
– Кто-кто? – удивилась Сосна.
– Кто это ходок-то, ты ж не сказала!
– Да любой, кто тяжелее лягушки!
– А.…– разочарованно протянул Лист. – Я-то думал…
– Чего ты думал, дурень? – возмутилась Сосна. – Я ж о тебе тебе и рассказываю. Ты сам за себя не знаешь, что к чему?
– Гм. Да кто ж о себе сам всё знает? У меня оно всё – от моего собственного зелёного лица. Как МНЕ кажется. Как я чувствую. Понимаешь?
– Понимаю.
– А со стороны– то всё иначе, чем, когда изнутри. Бывает, скажешь кому слово, аж пожелтеешь весь от гнева. Сдерживаешься, сохнешь. А со стороны глянь – всё чинно, прилично.
– Знакомо…
– У тебя что, тоже так бывает, да?
– Конечно, а как иначе? Все мы одинаковые.
– Скажешь тоже. Ты вон какая красавица, а я – оковалок какой-то, упрятанный в пучине, подальше от посторонних глаз.
– Эй! Не кисни! Что за ерунда!? Ты цветы свои видел?
– Нет…
– У некоторых из твоих трубочек, копьём на кончике, такая рюмочка-бутон. Кулачок. Когда до поверхности воды дотягивается, полежит-передохнёт сперва, а после разжимает пальцы лепестков. Нежные, снежные, жемчужные…! А в центре медовым ломтиком – пест.
– Пест? А что это такое?
– Фу ты. Умеешь ты низвергнуть очарование момента с его легковесного ложа.
–…
– Пестик это! Тот, что в центре цветка!
– А.. – разочарованно протянул Лист. – А касательно «низвергнуть», так то – как иначе? С моим-то положением, научишься. То рыба сбоку грызёт, как арбуз, хруст на весь водоём стоит. То лягушка плюхнется поверх, куском холодной каши. И греет спину часами. А мне всё это – терпеть?!
– Куда деваться, ты ж на приколе.
– И то верно.
– Но с другой стороны… Ты посмотри на это иначе!
– Как? Притвориться, что я – путешественник, ставший на якорь по своей воле? Там, где сам пожелал?
– Почти. Ты привязан к тому месту, где появился. Ты не прикован. Ты прирос к нему своими корнями.
– К кому, к нему-то?
– К ней, к Родине!..
Лист задумался. Прошло немало времени, пока он понял, что ему пыталась втолковать Сосна. Потянулся к одному берегу, к другому, – и с наслаждением ощутил сильную опору там, в глубине. Она давала ему свободу действий, направляла, не позволяла ветру сбить с пути и оставить на берегу, тамка