Утро вторника, Октябрьское утро в Вильнюсе, было солнечным и сухим. Сидя за столом в кабинете в западном крыле дома писательницы, Мила выполняла упражнение, данное ей Светой сегодня же утром, немного ранее.
Аккуратно выводя буквы, ибо было дано задание – писать от руки, Мила сочиняла романтично страшную историю о тайнах литовской столицы.
Периодически отвлекаясь на чай и плюшки, которые приносила Света, она спустя полтора часа всё-таки дописала. Вышло восемь альбомных страниц – вроде и не много, но и не мало.
Отдав листочки наставнице, она взяла со стола блюдо с крекерами и пиалу с чаем и приготовилась ждать, пока "Макс" все проверит.
Светлана сидела, насупившись, очки висели на самом краешке носа, и тщательно вычитывала рукопись. Спустя полчаса она вынесла вердикт.
– Неплохо! Но можешь лучше. Я знаю.
После обеда продолжим. А пока, пойдем, я тебе кое-что покажу.
Мила кивнула и последовала за старшей коллегой к ее саду.
На заднем дворе цвели магнолии, и ещё розы, и, конечно же, крокусы, сциллы и сакуры.
Света "Фрай" аккуратно срезала один крокус, и положила на стол на веранде. Затем сциллу. И цветочек сакуры.
– Смотри. Эти цветы проживут недолго. Но несмотря на это, в их существовании есть смысл…
Мила посмотрела на Свету, не понимая к чему она клонит.
– Твой папа. Да, он прожил чуть более
полувека, но он подарил тебе сюжет, без которого не было бы тебя. Такой, какая ты есть сейчас.
Мила залилась слезами.
Прошло уже больше десяти лет, но иногда, если слова об отце трогали внезапно какую-то частичку ее души, которая доселе дремала, она невольно начинала всхлипывать.
– Простите, ради Бога, просто спустя
столько лет, я так и не смогла простить себя… я предчувствовала, но не смогла предотвратить эту трагедию. Я знала, что он в опасности, но была слишком занята своими романтическими переживаниями… сейчас, с высоты прожитых /уже без отца/ лет- они мне кажутся такими детскими /переживания/. И наивными…
– Все правильно. Ты растешь, мудреешь, фокус внимания смещается с внешнего на внутреннее. А внутри у нас сотни тысяч световых лет расстояний. В то время как вокруг всего лишь сотни, или тысячи километров. Ты можешь сесть на самолёт, и прилететь в Вильнюс, Ригу или Таллин – но никогда не сможешь вернуться в тот момент, когда услышала мамин голос в трубке и ее слова, что отца больше нет. В точности эти воспоминания тебя больше не посетят. Они будут только все больше видоизменяться, пока не станут совсем "эхом".
Ева улыбнулась.
– "Хроники Ехо". Я читала эту серию.
Она достала телефон из внутреннего кармана рубашки, порылась в папках и подставила его на глаза коллеги.