Себя, – душа мне молвит. –
Любовь в нас будит случай!
Как нимфу в невод ловит
Рыбак, поверив мифу,
Как, веря в силу музы,
Поэт находит рифму,
Так и любовны узы -
Лишь там, где вера в них!»
Такой вот вышел стих.
Чего не скажем мы
Под приступом любви?
Чего не слышит ухо?
Соседка-молодуха
Твердила мне, что вечер
Придуман для свиданий,
Искусство – для признаний,
А жизнь сама – для встречи!
И, подводя итог,
Откинув чёлки рыжее забрало
И, словно балерина, вытянув носок,
Она победно восклицала:
«Как ни суди, ни говори,
А всё же правит всем ЛЮБОВЬ!
И даже там, где нет любви,
Наверняка есть ПРАлюбовь!»
Однажды, сидя вечером в кафе –
Чтоб раньше времени душа не очерствела,
А кофе мой как раз успел остыть –
Я всех решил простить:
Попа – за буриме;
Умельцев гаммы выводить –
За то, что жестам отдались всецело;
Всех прочих – за ни «бэ» ни «мэ»;
И понял вдруг: из всех в ответ молчаний,
Одно –
Безмолвие поэтов –
Меня как нож задело!..
Придя в отчаяние
И на судьбу посетав,
Я их простить не смог.
Пропасть бы мне
В бессильной злобе, если б не сумела
Меня спасти простая память. Где
Была ты прежде?!.. Прокрутив назад
Прослушанное мною, я заметил,
Что всё не так:
О да! на этом свете
Любой поэт зациклен на себе,
Но, про себя вещая, то и дело
Поэты возле Пушкина кружат –
Заносчиво, нечаянно иль несмело,
Но каждый с ним сравниться в чём-то рад.
Вот вам пример
Из этих сфер:
«Немного лоска и печали,
Немного истины и лжи –
И как бы въедливо читали
Любые глупости мои.
Немного жизни и обмана,
Немного лести и хулы –
Глядишь, и я таким же стану,
Как Блок и… Пушкин! Но увы…
Дух разрывается на части –
И славы хочет и любви,
И прошептать спокойно: «Здрасьте»,
И прогреметь: «А вы б могли?!»
Сосновый бор: снег – нежно-белый,
Свежо, спокойно и красиво!
Стоишь без цели и без дела –
Любуешься и копишь силы,
Довольный лыжною прогулкой…
И каждый звук в округе гулко
Проносит по лесу волна
Всеобщей неги и внимания…
Вон там
Кого-то к нам лыжня
Несёт –
Далёко, но дыхание
Его
Давно уж здесь…
Играют
В снегу мальчишки – вон на той опушке,
Но словно возле уха пролетает
Любой из брошенных снежков…
При чём тут Пушкин?..
Казалось бы… но почему-то снова
О нём лишь мысли вертятся в мозгу,
И сердце слёзно просит слова,
А вымолвить ни звука не могу…
Вдруг слышу, рядом кто-то,
Такой же отдыхающий, как я,
Кому-то говорит: «Люблю субботу,
Когда она такая… да…
Но знаешь что? В такие вот минуты
Мне часто думается: вот оно!
Стою одетый и обутый,
Довольный жизнью – что ещё?!
Мороз и солнце! День чудесный!
Чего ж ещё для счастья надо?!..
Кругом божественно, прелестно,
И в сердце детская отрада.
Проснись, душа! Чего же боле?!