— Девушка, вы что, из портала вышли? — передо мной стояла тётка средних лет, неприятной наружности.
— Ну… да, — я пожала плечами.
— Вы в курсе, что это помещение не предназначено для портализации? Вы легально покинули пределы Империи драконов?
— Э-э… Не знаю.
— Документы ваши можно посмотреть? — выражение лица женщины не обещало ничего хорошего.
Паспорт мне не вернули, контракт остался в сумке, которую я собрала, но с собой не взяла. При себе банковская карта с авансом и телефон.
— Нелегалка, — тётка вздохнула. — Пройдёмте.
Пройти пришлось не слишком далеко — метров пять по коридору. В небольшой комнатке из моего плеча изъяли чип, отдали паспорт и выписали кучу бумажек. Три штрафа — за портализацию в неположенном месте, за нелегальное возвращение на родину и за то, что не расторгла контракт с работодателем. Платить пришлось тут же. Карточка жалобно пискнула в терминале, и я попрощалась с половиной аванса.
— Пишите объяснительную, — тётка вручила мне чистый лист бумаги и шариковую ручку.
Что я должна написать? Я, Василевская Евгения, дура конченая, влюбилась в своего работодателя, а он — козёл женатый… Нацарапала какую-то фигню про акклиматизацию и проблемы со здоровьем. Тётя осталась довольна. На радостях она выдала мне ещё одну бумажку, где говорилось, что я не могу въезжать на территорию Империи год. Боже, какое счастье! Это избавит меня от искушения. За триста шестьдесят пять дней я обязательно приведу мозги в порядок и приструню собственное тело, пускающее слюни от одной мысли о Кире. А сердце? Нет у меня больше сердца…
Вышла из здания распределительного пункта, с тоской окинула взглядом пустую парковку, где должны стоять такси. Вечер. Всех желающих уехать уже привезли, а уезжающих, видимо, не будет. Придётся заказывать машину по телефону — это дороже. Стоп… Со съёмной комнаты я благополучно слиняла, понадеявшись, что вернусь с деньгами и подыщу вариант лучше. Даже к Катьке не поехать. Как она там? Позвонить бы, но есть риск нарваться на Макса — она вряд ли сейчас способна говорить. С другом Кощеева мне обсуждать нечего. План в моей разболевшейся голове родился со скрипом — ночь в хостеле, утром к подруге в Склиф, а потом за билетом на вокзал. Поеду к маме есть черничный пирог, зализывать раны.
— Солнышко!
Я вздрогнула от голоса… Вадика? Он тут чего забыл?
— Тебя каким ветром сюда занесло? — я растерянно посмотрела на бывшего парня.
Он выглядел не особо бодро. Помятый какой-то, уставший. Синяки под глазами и схуднул. Он парень немаленький — неформат образа программиста сейчас будто уменьшился раза в два. Видела его несколько дней назад, нормальный был. Заболел?