Он стоял, чуть расставив ноги для устойчивости, и смотрел в тёмное окно вагона. Я взглянула на него вновь своим коронным хищным взглядом из-под ресниц. Мне показалось, что он улыбнулся в ответ. «Какая же мы красивая пара,» – в стекле я стала рассматривать своё отражение. Да, я вполне достойна такого красавца. Невысокая, по сравнению с ним, даже – миниатюрная. Зато – с длинными ногами, и вполне выдающимися грудью и попой. Я повернулась в профиль, чтобы получше рассмотреть себя. Мой мужчина недовольно дёрнул меня за руку: не вертись. «Какой он, однако, ревнивец: не хочет, чтобы остальные пассажиры пялились на мою красоту». Я снова прижалась к его плечу. «Ничего, возможность показать характер у меня ещё будет… Но об этом я подумаю позже». Поезд летел во тьме туннеля. Куда же мы всё-таки направляемся?
А может быть, мы едем к нему? Ну, уж нет, на это я точно не соглашусь! Он слишком плохо обо мне думает. Я попыталась вспомнить, одного ли цвета на мне нижнее бельё или – вразнобой?.. За окном медленно проплыла станция «Проспект мира», а я так и не смогла сообразить. «Да что я волнуюсь? Всё равно на первом свидании ничего не будет». Хотя я всегда хорошо ухаживаю за собой и, в принципе, мне нечего стесняться. Я гордо вскинула голову, но мысль о белье вновь заставила опустить глаза в пол. Что же я надела утром? Я из последних сил напрягла память, и мне казалось, как-будто скрип моих мозгов был настолько громким, что заглушал даже шум метро. «Ну, если что, – задёрну шторы». С этой спасительной мыслью я вновь уставилась на своё отражение в тёмном стекле.
Как же его всё-таки зовут? Ведь имя для мужчины очень важно! Для него это – просто имя, а ведь из него рано или поздно получится отчество. Антон? Хм… Ну, в принципе, для девочки, если – Антоновна… Или, может, Михаил? Я пригляделась. Нет, не похож на Михаила. Возможно, Иван? И отчество такое – и мальчику, и девочке. Нет, вряд ли – Иван. Скорее уж, его зовут Константин или Виктор, уж больно у него римский профиль. Да, точно. Должно быть именно так. А фамилия? Мне нужна гордая фамилия. Я сама, между прочим, не какая-нибудь там Птичкина! Я вообще-то – Романова, и на абы какую там фамилию не соглашусь! Ну, ничего, в крайнем случае – мою возьмёт.
Я посмотрела на своего жениха другими глазами. Он стоял так спокойно, уверенно держа меня за руку, и вёл нас к цели. «Нет, не возьмёт он мою фамилию…ну и ладно. В конце концов, жена должна следовать за мужем, словно ниточка – за иголочкой», – вспомнила я старую мудрость. Нечего привередничать. Моё дело – маленькое.