– Еле успел! – задыхаясь избытком приятно-пахнущего спирта, выпалил Стас.
– А водитель?
– Погнал машину на обслуживание.
– И как тебе мир без охраны?
– Пока не понял, – наивно улыбнувшись, он накинул наушники, и мы побрели дальше, ловя на себе завистливые взгляды тех, у кого не было ярко-желтого Sony Walkman, в общем, почти всех вокруг.
Я изредка посматривал на его бледное лицо. Мне было жаль, что деньги лишили парня хваткости взгляда, способной по одному лишь движению ресниц понять предназначение целого дня. Но стая не прощает жалости, ведь прав не тот, кто прав, а тот, кто лев и это я уяснил слишком рано, да и переломный момент в истории великой державы всегда держал меня в тонусе своими бронированными Мерседесами и гробами из красного дерева. Переступая через неизбежные ручьи человеческой крови, естественно, давно испарившейся под потоками сибирских ветров, мы шли в школу №109. Рассыпающийся храм с гниющими стенами состоял из двух отделений. Первое, похожее на хранилище для противогазов, в нем учились начальные классы. В основном же здании – классы с пятого по одиннадцатый. Несмотря на то, что оба здания мало чем отличались от разрушенного завода, стоявшего по соседству, все мы видели в этих, уже родных стенах, полигон для наших первых осознанных шагов на пути жизни.
Стас, как обычно, пошел жать руки пацанам из параллельного класса. Я же, чтобы прошмыгнуть мимо дежурных псов “сменко-контроля”, церемонию приветствия всегда оставлял на потом, иначе пришлось бы выгребать из этого неспокойного моря уже в спасательной шлюпке, а ее так не хотелось доставать из-за спины. Выбрав момент, пока старшеклассники одобрительно кивают в сторону коллективных рукопожатий, я спокойно прошел справа от них и остановился, чтобы найти Стаса. Естественно, каждому и ему в том числе, хотелось пройти, не переобувая кроссовки, но тут уже надо было решать, что для тебя важнее – мобильность или родня. И сегодня, как и вчера, мне пришлось ждать, пока он всё-таки наденет чистую пару.
– Опять загребли. Как тебе удаётся проходить? – он крепил сумку со сменной обувью к рюкзаку в полнейшем непонимании.
– Дипломатический паспорт. Давай помогу.
Затянув контрольный узел, я успел пожать руки всем переобувшимся “родственникам” Стаса и мы двинулись дальше. В центральном холле, как обычно, случалось всё самое значимое – распределялись роли, сменялись главари. Небольшая группа избранных кружила вокруг самой крутой девчонкой школы – Симы. Достаточно было просто пройти мимо неё в толпе, чтобы быть схваченным неведомым вихрем и, на неделю лишившись сна, упасть от истощения. Все они были старше нас на три-четыре года, и ребята – сыновья бизнесменов, и она – спутница успеха. Мы прошли мимо. Стас даже не посмотрел в сторону этого запретного королевства избранных. Мне же всегда было интересно, какими категориями они мыслят, почему их рюкзаки сильно отличаются от наших и почему они улыбались чаще, чем мы. Класс встретил нас безразличием. Каждый был занят собственными страхами, открытой ненавистью и тайной любовью. Никто особо не знал о наших планах однажды покинуть город серых стен, да и кому может прийти в голову, что мы думаем о таком, ведь первые мятежные настроения охватывают психику лет в 14, а значит, еще целых два года мы были совершенно безвредны для общества.