. Держа таблички с разными фразами, они говорят с нами. «Мы не заразны», «Поговори со мной», «Слова не убивают» или просто просят подаяния.
Если бы не музыка, то это мир был бы ужасен. Я бы замечала боль в их глазах, я не смогла б пройти мимо, серые улицы перестали бы наполняться красками и каждый мой шаг потерял бы свою ноту.
Но вот я уже целый час жду автобус, уже вечереет. Накрапывает дождь, я прячусь от него в переходе, считая кирпичики под ногами. Стою и вижу «чужанина»: парень в сером рваном шарфе играет на скрипке. Я не слышу его музыку, но то, как он играл, заворожило меня. Подхожу ближе, чтобы разглядеть его. Он молод, красив, улыбается своей скрипке, закрывая глаза.
И я забываю быстро переключить трек и слышу его музыку. Это что-то прежде незнакомое мне, музыка распространяется по всей подземке. Он играет страстно, с душой, в моих наушниках постепенно нарастает новый трек, и я уже еле слышу скрипку, но не хочу с ней расставаться. И вспоминая, что только речь является носителем вируса, я, словно в трансе, выдергиваю из уха правый наушник.
Парень заканчивает свою игру, открывает глаза и смотрит на меня. Он удивлен и не отрывает своих огромных голубых глаз от своего единственного слушателя. И тут он говорит:
– Кто ты?
Его слова звучат, будто я призрак или видение в голове. Он протягивает ко мне руку, делая шаг вперед, приближая кончики пальцев к моему лицу, но грозный голос издалека прерывает его:
– Стоять, не трогать! Надень наушник! – кажется, это мне кричит страж порядка, он и еще два напарника быстро подбегают, наваливаются на скрипача, подводя задержанного к стене, заламывая ему руки.
– Разве вы не знаете, что с такими парнями лучше не связываться?! – ругается один из мужчин, явно не обладавший природной красотой, – Глупые девчонки вечно ведутся на смазливые морды!
Мне становится страшно, ужас охватывает все мое тело, я быстро вставляю наушник и убегаю прочь.
* * *
Думаю ли я о том, что случилось? Мне жалко этого парня, он не выходит из моей головы. Из-за меня, возможно, бедняга оказался в тюрьме или его сильно побили стражи. Зачем он вообще играет на скрипке, если его никто не слышит? Не проще ли было бы, как другие, рисовать или танцевать, показывать пантомиму?
Теперь не могу не вспоминать его глаза, с каждым часом я забываю их, теряя частицы всей картины, и пытаясь вновь воссоздать. Это «чужанин» захватил мой разум. Боже, как нелепо вот так терять голову! Я такая глупая, поэтому всегда влюбляюсь неудачно. Но на этот раз, я знаю, это мимолетно, завтра все рассеется как дым и дальше будет лишь воспоминанием.