Накинув теплый халат и сунув ноги в тапочки — кошечки выхожу из комнаты. На втором этаже темно. Класс. Никого нет. Спокойно спускаюсь вниз, но бабы Зои тоже не наблюдаю. Наверное, ушла вместе с племянником. Может, провожать?
Осматриваю спокойно прихожую. Все в порядке, ничего не изменилось. Чемоданов нет. Словно никого и не было. Ушли, вот и отлично.
— Мне нравится, что вы больны не мною, — тихо пропеваю строчку из фильма просмотренного на досуге.
Прохожу в кухню пританцовывая бедрами. Зашториваю большое окно.
— Мне нравится, что я больна не вами…
Включаю мягкий светильник и открываю холодильник, вынимаю молоко. Достаю из своего ящичка шоколадку. Раз не получится встретится с Тёмкой, буду есть шоколад. Да и для учебы полезно.
— Что никогда тяжёлый шар земной… — бормочу еле слышно сама себе.
Тянусь за стаканчиком в верхний шкафчик, чтобы налить молока.
— Не уплывет под нашими ногами… Мне нравится, что… что… блин.
Замолкаю вспоминая слова песни.
— Зачетно поешь! — вдруг слышу низкий грубоватый мужской голос.
— Ой! — подскакиваю на месте, чуть не выронив шоколад и резко разворачиваюсь на голос.
На миллисекунду выпадаю из реальности, заметив чертовски притягательного парня. Убираю волосы от лица, а заодно стирая секундную слабость.
— Я думала здесь никого нет, — бурчу смущённо, краснея до самых корней волос.
Прямо напротив меня на маленьком диванчике рассеялся незнакомый молодой парень. Он широко расставил ноги и положил голову на спинку. Смотрит расслабленно из под опущенных темных ресниц.
Мысли вихрем проносятся в голове. На сорокалетнего мужика он явно не смахивает, так значит это тот самый «отпрыск»… А я почему-то думала, что он маленький. Думала, буду играть с мальчиком, если они будут здесь жить… Ха, смешно, вот и поиграла. Забавно, что Зоя Никитична не сказала про его возраст.
Етить колотить! Это же надо так опозориться. Жесть! Все это время он за мной наблюдал. А я пела и танцевала.
Его взгляд неожиданно бросается к моим тапочкам, задерживается, а потом медленно ползет вверх. Он тихо ухмыляется, а я чувствую себя экспонатом в музее. Интересно, ему нравится то что он так тщательно рассматривает?
— Ты кто такой? — спрашиваю на всякий случай. Вдруг это воришка. Губы от волнения онемели и теперь кажутся желейными. По ногам пробегает озноб.
— Тот же вопрос… Хотя я догадываюсь кто. Ты та самая квартирантка, что снимает комнату у моей бабули, — с ленцой тянет он, указывая пальцем на меня.
— Да, это я, — едва выдерживая его настойчиво-пристальный взгляд отвечаю.
— А ты значит сын Вадима Егоровича, и внук Зои Никитичны?