Вера тоже не спешила выходить из машины. Она захотела забрать сигареты Романа. Курить всё ещё хотелось, а в магазин идти – нет. Но она не находила предлога присвоить пачку.
– Давай выпьем у тебя чего-нибудь, – вдруг предложил Роман.
– В смысле бухнём? Я же говорила, что я не пью.
– Ты и не куришь, вроде. А сама пачку утащить хочешь, мою.
– Ну, да. Я это, в смысле, что у меня пить нечего. Чур, я водку не буду.
– Я и сам не буду. Грог пить будем из коньячка. Я сделаю. Микроволновка есть у тебя?
– Угу. Грог – заманчиво, но больше ничего не будет. В смысле, ну…, назовём это романтикой, – предупредила Вера.
– Не будет. Не заставишь. Достала эта ваша романтика. Дома есть чо?
– У меня там есть моцарелла, черри, творог ещё есть обезжиренный, кофе, чай травяной, разный. Может авокадо ещё остался.
– Для грога, я имею в виду, – покачал головой Роман.
– Кроме вышеперечисленного, больше вообще ничего нет.
– Понятно. И еды нормальной тоже нет. Слушай, а чем ты своего «молодого человека» кормила?
– А я его не кормила.
– А может быть, стоило? – ехидно спросил Роман.
На своей кухоньке Вера разложила по тарелкам еду, которую Роман купил в ближайшем супермаркете. Сам он смешивал приправы для очередного кувшина грога. Пригодился деревенского вида коричнево-зелёный керамический кувшин, который недавно подарили Вере. Один такой кувшин они уже успели опустошить.
– Со мной всё понятно. А вам, почему домой ехать не хочется, следователь Роман? – спросила Вера. – С женой поссорились?
– Давай на ты, – предложил Роман.
– Нет. Я на ты не хочу. У меня на ты не получается. А вам можно. Разрешаю.
– С женой поссорился, тоже, с бывшей женой. Честно говоря, у нас с ней любое общение – ссора. Не помню уже, когда по-другому было. Я профессионал. Я умею себя в руках держать, но она тоже профессионал, по-своему. Гарантированно меня выбешивает, каждый раз.
– Мне знакомо. У меня тоже бывший муж есть. И я его тоже бешу, даже когда молчу. Лучше вообще не общаться, спокойней. Я даже адвоката наняла, чтобы не общаться.
– У меня там дочь, – вздохнул Роман.
– А у меня там квартира, – вздохнула Вера.
Звякнула микроволновка. Роман начал разливать дымящийся напиток по широким тяжелым стаканам, украшенным стеклянными каплями. Вдруг из прихожей донёсся приглушенный звук, пришедшей смс-ки. Роман всё бросил и метнулся к куртке. Отрывистыми, нетерпеливыми движениями он стал обследовать карманы в поисках телефона. Нашёл. Вздохнул и вернулся на кухню.
– Что случилось? – спросила Вера.
– Да ничего, так, спам.
– А ждал чего?
Роман не ответил, продолжил возиться с напитком. Вера сидела задумавшись.