– Я не знаю. Уже скоро. Но мне не мешало бы собрать вещи.
– Я могу тебе помочь… Если ты, конечно, этого хочешь?
– От помощи я не откажусь, да и так веселее будет. Тогда давай сделаем
следующим образом. Сейчас мы поужинаем и поедем ко мне.
– Отлично!
…Мы зашли в дом. Здесь царила какая-то странная атмосфера. Казалось, что дом был заброшен на долгое время, хотя это было не так. Мы вместе поднялись на второй этаж, в мою комнату, где я сразу же открыл шкаф и стал доставать необходимые мне вещи. Недолго думая, Элизабет тоже принялась за дело.
– Зачем мы собираем так много вещей? – поинтересовалась она. – Разве мы едем на длительное время?
– Ну, признаться честно, нам придется задержаться во Флориде. Думаю, что так будет безопаснее. Однако, если ты захочешь вернуться, то я не буду ничего иметь против. Кроме того, ангел мой, путь предстоит тоже длинный.
– Впрочем, ты как всегда, прав. – С этими словами Элизабет достала из глубины шкафа какую-то непонятную, порядком потрепанную коробку и открыла ее.
– Что у тебя там? – мне стало даже интересно. Давно я не видел ничего подобного в своем шкафу. Хотя так далеко я никогда и не забирался. Элизабет тут же открыла крышку коробки и присмотрелась к ее содержимому. Спустя минуту она достала оттуда какую-то тетрадь и несколько листов. Странно, чтобы это могло быть? Я подошел к ней ближе.
– Дерек, разве это не твои рисунки? – она посмотрела на меня.
– Рисунки? – непонимающе спросил я. Она протянула мне листы, и я взял их. Я внимательно к ним присмотрелся, и тут до меня дошло, что это за рисунки. Я нарисовал их еще тогда, когда был маленьким, а некоторые из них даже в юности, до того, как покинул дом. Но что они делают здесь? Я попытался вспомнить, как они могли оказаться здесь, но так и не вспомнил. Тем временем Элизабет открыла тетрадь.
– А что там? – спросил я.
– Здесь написано какое-то стихотворение. Автором являешься ты. – Спокойно ответила она и протянула мне тетрадь. Я взял ее в руки и внимательно осмотрел. Я вспомнил, что когда-то эти потертые, пожелтевшие листы, когда-то мне были личным дневником.
– А можно мне его прочитать?
– Да, конечно. – Я задумался. – Может, прочитаешь вслух?
СТИХОТВОРЕНИЕ.
Я – КИЛЛЕР.
Я – киллер. Я убийца.
Я сделал выбор свой,
Тебе такого даже не приснится,
Что видит разум мой.
Я не готов щадить чужие жизни,
Но я готов их вечно отнимать.
Я тот, чье имя носит цепи,
Я тот, кто пистолет смог взять.
Я убивал всю жизнь. Все время.
Я каждую минуту убивал.
Теперь носить мне это бремя,
А это тяжело! Ты только б знал!
Ты спросишь, как я стал убийцей,