Но эта девушка, с которой он разговаривает…
Она, блядь, беременна. Очень, очень беременна.
И когда они стоят так близко друг к другу, я чувствую, как что-то в моем нутре перекручивается. Я выливаю весь напиток себе в глотку, совершенно уверенная, что только что выпила четыре рюмки водки за несколько секунд. Я ставлю пустой стаканчик на стол, затем вытираю рот тыльной стороной ладони, но не могу перестать наблюдать за ними.
Они выглядят так, будто спорят. Она откидывает свои длинные волнистые светлые волосы на одно плечо и складывает руки на груди. Она совсем как ребенок, в черных ботильонах, черных шортах и черных чулках.
Люцифер, в свою очередь, молчит. Это все она.
— Поймала твой взгляд, — шепчет кто-то позади меня.
Я подпрыгиваю от неожиданности. Это девушка с косами. У нее в руках два черных пластиковых стаканчика. Она протягивает один мне.
— Я Риа, — говорит она с улыбкой.
Я слабо пожимаю ей руку и беру напиток, хотя мне определенно не следует этого делать, но я не могу оторвать взгляд от Люцифера и беременной цыпочки.
— От… — я запнулась, не зная, что сказать. Это не мое дело. Это не моя вечеринка. Я не знаю этих людей. У меня был гребаный план, черт побери.
— От него? — Риа заканчивает за меня шепотом. Она рядом со мной, и мы оба наблюдаем. Это драма, которую мы не можем слышать. Я не хочу видеть. Но я не могу перестать смотреть.
Без слов я киваю.
Уголком глаза я вижу, как она пожимает плечами.
— Никто не знает. Я даже не уверена, что она знает.
Мне от этого не легче. Но что я думала, что здесь произойдет? Конечно, он чертовски красив, и его глаза слишком чертовски голубые, чтобы быть настоящими, он высокий, стройный и, кажется, популярный, но… он также своего рода придурок. И он может быть отцом чьего-то ребенка. А я его ни хрена не знаю.
Я заставляю себя повернуться лицом к Риа.
— Так… что это? — спрашиваю я, жестикулируя вокруг. Я предполагала, что это вечеринка. Но слова Люцифера заставляют меня усомниться в этом.
Риа усмехается, пьет из своего стаканчика. Затем она глотает.
— Сегодня Ночь Несвятых.
Я наклоняю голову в молчаливом вопросе. Я не понимаю. И я люблю Хэллоуин. Я никогда не слышала об этом дерьме. И что, блядь, такое Несвятые?
— Технически, это никак не называется. Просто… Несвятые устраивают здесь всякую странную хрень каждую ночь Хэллоуина, — она делает еще один глоток, и выглядит странно нервной. — Ты ходишь в AU?
Я качаю головой.
— Несвятые? — повторяю я в замешательстве. — Что это, черт возьми, такое? — моя голова кружится от водки, но даже несмотря на это, я знаю, что понятия не имею, что означает это слово. Я переворачиваю стаканчик, который держу, вверх дном и кручу ее вокруг указательного пальца, потому что дерьмо становится странным, и я чувствую раздражение.