— Что на него есть?
— Ничего. Абсолютно.
— Чист, как младенец? Бросьте, такого не бывает.
— Мы его вообще не обнаружили, ни по одну сторону закона. Он не грабил, его не грабили. Не состоял, не првлекался... даже на парковке никого не поцарапал. Его просто нет. Человек — призрак.
— Надеюсь, — голос Ульриха похолодел, — вы догадались провести расширенный поиск. По гражданским базам.
— Как только первый ничего не дал. Патрон, я не шучу — этого типа не существует в природе. У него даже паспорта нет.
— Секретная служба? Но к базе ФСБ у нас доступ тоже есть.
Его собеседник хохотнул:
— Патрон, у всех стран есть свои ниндзя. Просто японские и китайские уже спалились... Вы слушайте самое интересное. Новый сотрудник запустил поиск по библиотекам и архивам. Даже не знаю, на кой. Может не понял задание, а может просто сильно добросовестный. Или интуиция неплохая. В общем, мы нашли в архиве старых оцифрованных фото некоего Петра Лейбу.
— Еврея?
— Немца. Немного поляка. Из под Гданьска.
— Кто такой?
— Удивитесь, патрон. Он был... профессиональный революционер. Член партии РСДРП, подпольщик. Потом — красноармеец. Командир отряда ЧОН. Пропал без вести в девятнадцатом году примерно в тех краях, где вы сейчас.
Кениг поморщился:
— Очень интересно, но зачем мне этот экскурс в древнюю историю?
— Тот новичок, — голос в телефоне стал вдруг невероятно довольным, — он запустил компьютерную программу сличения фото. И она выдала результат — совпадение по девяносто семи параметрам.
— Потомок? Правнук?
— Патрон, вы не поняли. Девяносто семь параметров! Это невозможно. Если только этот его предок не размножался почкованием. Ну, или, как вариант — его не клонировали.
Нажав на кнопку сброса, Кениг уставился в окно. Собственное отражение — дикое изумление в комплекте с полной растерянностью настолько не понравилось Палачу Милосердия, что он отвернулся. И вслух спросил:
— Что, мать его за ногу, тут творится? Продолжение "Секретных материалов" снимают?
— И что, даже родителей не помнишь? — Соня смотрела с любопытством, но без унизительной жалости. Так, словно смерть, воскрешение и частичная потеря памяти были делам обычным... хоть и до жути интересным.
— Отца. Немного. Жили в городе. Сначала в доме, потом в мебелированных комнатах. Отец носил черный платок на шее, в знак траура. Значит, она умерла. И, раз я о ней вообще ничего не помню, умерла рано.
— Папа вырастил тебя один? Уважаю. — Она провела ладонью по его груди, погладила рваный, уродливый рубец на плече, — Это от чего?
— Нагайкой. Плетка такая с расплетенным кончиком. Так казаки специально делали, чтобы рассеять энергию удара и не травмировать коня. Так что — ерунда. Больно, но не опасно.