Я задерживаюсь у мусорного ведра, глядя на ярко-розовый листок, словно в нем моя судьба. Посмотри, кто теперь верит в судьбу, ты, лицемерный мудак.
Изящный скорописный почерк Захры привлекает мое внимание.
Я хотела бы поблагодарить тебя, если ты захочешь написать мне (это на случай, если Роуэн не был достаточно раздражительным, чтобы выкинуть листочек, прежде чем ты получишь его). -Захра Гулян
Записка сминается под моим кулаком. Что такого сложного в том, чтобы выбросить это? Она никогда не узнает. Я подстраховался и убедился, что она понимает, что аниматор ценит свою приватность и что он занят, и это правда.
Ты мог бы найти кого-нибудь для работы с ней по щелчку пальцев. Хорошее решение, но по какой-то непонятной причине эта идея оставляет горький привкус во рту.
Я кладу бумажку в карман и отхожу от мусорного бака. Прогулка по Катакомбам - приемлимое путешествие. Все меньше и меньше сотрудников проходит мимо меня, пока я приближаюсь к закрытому входу в подземный туннель, ведущий к старому дедушкиному дому. Когда я был ребенком, я считал, что исследовать туннели ночью с моими братьями - это самое крутое занятие. Наш отец превращал это в игру, издавая с мамой жуткие звуки. Это была их неудачная попытка напугать нас, чтобы мы больше никогда этого не делали, но это срабатывало только до следующего посещения Дримленда.
Я выдохнул, пытаясь ослабить давящую тяжесть в легких. Воспоминания ведут только к одному, а я в этом не заинтересован.
Я ввожу код ворот, поднимаюсь по лестнице и иду к дому. Это старый дом в колониальном стиле с крыльцом. Я отвожу взгляд от качелей на крыльце, чтобы избежать щемящего чувства в груди. Сколько бы выходных я ни говорил себе, что возьму дрель и снесу эту чертову штуку, я всегда находил причину, чтобы этого не делать. Будь то новая стопка бумаг, которую нужно просмотреть, или встреча с менеджером в последнюю минуту, я никогда не могу противостоять качелям.
Из всех воспоминаний о Дримленде я ненавижу его больше всего.
Ты так чертовски слаб. Невнятный голос отца звучит у меня в голове.
Я вставляю ключ в замок и открываю дверь. Она с грохотом ударяется о стену, прежде чем я захлопываю ее. Мои тяжелые шаги эхом разносятся по дому, когда я поднимаюсь по лестнице в одну из главных спален, которую я сделал своей. Я бросаю бумажник на тумбочку и бросаю рядом с ним скомканную записку. Прежде чем я успеваю остановить себя, я хватаю свой телефон и добавляю номер Захры в контакты, прежде чем сделать что-то идиотское, например, порвать записку.
Мой мозг борется с этим, перебирая все плюсы и минусы того, чтобы связаться с ней.