Осматриваю гостиную, разминая пальцы. Те приятно хрустят, информируя о том, что пора разработать их о чьё-нибудь лицо.
Миры в комнате нет. Вижу ещё несколько дверей, и какая-то из них ведёт в его спальню. Осталось найти ту самую.
- Пойдёшь плакаться папочке? – наконец перевожу взгляд на папенькиного сынка. Если бы не Савелий, Матвей бы сейчас работал на заводе. У него не было бы этой трёшки в центре города. И статуса директора в крупной компании. Пока его отец отдыхает на Сейшелах, сын взял всю власть.
Но всё равно при первой же возможности – побежит к отцу.
- Он у меня хотя бы есть, - усмехается.
Думал заденет меня этим? Сопляк.
- Где моя невеста? – игнорирую выпад в мою сторону, прохожу мимо Матвея, направляясь к первой попавшейся двери.
Внезапно останавливаюсь, чувствую на запястье сильную хватку.
Смелый.
А я вот дико разъярён и хочу убивать. Всех. И ту девчонку, которая сейчас лежит непонятно где.
Не сдерживаюсь, наношу резкий удар в челюсть Матвея. На порыве, эмоциях. Я и так пытаюсь сдержать себя, хоть мне и наплевать, что будет потом. Всё равно ничего мне не сделает.
Когда летит на пол – всё же открываю дверь.
Девчонки там нет. Это обычная кладовая, даже не спальня.
Боковым зрением замечаю, как Матвей встаёт с пола.
- Илья, - называю имя своего охранника. Он понимает всё без чёткого и прямого приказа. Вместе с напарником скручивают Матвея, пока направляюсь в другую комнату. Вторая попытка удачная.
Вижу огромную постель. Широким и быстрым шагом дохожу до неё, чувствуя долбаное волнение внутри. Почему я вот о ней волнуюсь? Что он мог тронуть её? Воспользоваться её состоянием? Что? А если чем-то накачал?
Взгляд цепляется за сонное тело. Мира лежит в постели в одной белой и большой для её тонкого тела майке.
Не моей.
Чужая ткань касается её кожи, оставляя на ней посторонний запах, от которого ноздри раздуваются, а ладони автоматические превращаются в кулаки.
Буря на душе, в голове окутывает своей силой, заставляя задышать чаще. Тяжелее.
И всё из-за проклятой майки, еле прикрывающей аппетитные и обнажённые бёдра, между которых она держит плед.
Волосы разметались по подушке, прикрывая часть умиротворённого лица. Губы чуть приоткрыты, грудь мерно и спокойно вздымается.
Милая картина.
Была бы. Если бы я не вспомнил, что она сделала.
Пришла к мужику. Напилась. И переспала с Матвеем.
Я невольно осматриваю комнату. Взглядом натыкаюсь на тумбочку, на которой стоит пустая бутылка.
Значит, это всё правда?
Не верю. Неужели она могла сделать это? Сразу после аборта прыгнуть к мужику в постель?