— Вино в разгар рабочего дня? — вздергиваю брови, когда официант отходит.
— От одного бокала ничего не будет.
Тимур разворачивается ко мне, кладет руку на спинку дивана, я едва удерживаюсь, чтобы не выпрямиться, хотя он не касается меня. Но снова это ощущение, что его пальцы совсем рядом с моей кожей.
Тимур смотрит на меня, я — перед собой, начиная жалеть, что согласилась на этот обед. С другой стороны, уже поздно пасовать, вот мы вдвоем за столиком.
— Зачем это все? — поворачиваюсь к нему, натыкаюсь на изучающий взгляд.
— Пытаюсь понять, что тобой движет. Просто странно, что тебя до сих пор может задевать то, что случилось больше десяти лет назад.
Я невольно усмехаюсь.
— Тебе странно, потому что у тебя вереницы девиц, и все быстро забывается. А у меня кроме мужа больше никого не было. Так что да, меня задевает то, что было.
Отворачиваюсь, а в следующее мгновенье действительно чувствую прикосновение. Тимур закручивает на палец выбившийся из хвоста локон, а я застываю, когда он случайно скользит по моей коже.
— Не все забывается, Милана, — говорит Тимур. — Если тебе интересно знать, я отлично помню ту ночь. Помню, какая ты была, как смотрела, как стонала, как возбуждалась, как пыталась этого не показывать. Почти так же, как сейчас.
Я сильно поджимаю пальцы ног в туфлях, но, конечно, это не помогает сдерживать эмоции. Близость Тимура рождает внутри меня томительное предвкушение. Легкие касания, приглушенный голос, дыхание на моей коже… Я слишком громко выдыхаю через нос, сжимая зубы.
— Так может, тебя задевает не то, что было, а то, что может быть? — вкрадчиво спрашивает он.
Вопрос вспыхивает в голове той самой картинкой, что я представляла во время секса с Ромой, она становится еще более ощутимой и яркой. Сжимаю ладони в кулаки, в висках сучит одновременно от возбуждения и злости то ли на себя, то ли на него, то ли на всех сразу. Беру себя в руки, выдыхаю и говорю сквозь зубы.
— Между нами. Никогда. Ничего. Не может. Произойти.
Поворачиваюсь к нему, не рассчитав, насколько Тимур близко: глаза в глаза. Мгновенно теряюсь, сглатываю, не разрывая зрительного контакта, отпихиваю его руку от себя, на мгновение морщась — он не успевает так быстро отпустить мою прядь.
Тимур опускает взгляд на мои губы, и я вдруг пугаюсь: он меня сейчас поцелует. И не знаю, чего больше в этом страхе: того, что это произойдет, или моего предвкушения, от которого начинает колоть губы. Я громко тяну носом воздух, а потом отодвигаюсь и резко встаю.
— Знаешь что, Тимур, — произношу, глядя на него. Он сидит расслабленно, рассматривает меня с любопытством. — Будем считать, что наш обед окончен. Как и наши взаимоотношения.