— Почему? — выдержав паузу, всё же решаю поддержать разговор.
— Ведёшь себя, как хозяин этого дома!
— Так и есть.
— Нет!
Быстрым шагом подойдя ко мне, Ви ставит тарелку с остатками еды в раковину.
— Не очень-то и культурно вести себя так по отношению к гостю.
— Да ты обузой свалился вчера на мою голову!
— Кто ещё обуза.
— Да что ты?!
Допив кофе и посмотрев на неё, я думаю о том, что у моего редактора быстрее случится нервный срыв, чем мы сработаемся. «С другой же стороны, если вчера и правда я был невменяем, то она безупречно справляется со своей работой», — приходит ко мне мысль, не лишённая капли лёгкого одобрения.
— Сегодня вечером тебе нужно приехать ко мне, чтобы начать работать.
— Ну уж нет! Ты мне должен за вчерашний вечер!
— Это твои прямые обязанности, юная леди. Выполняй их.
— Я прекрасно знаю свои обязанности.
«Чёрт! В этом халате она пробуждает во мне самые лучшие фантазии. Я бы с удовольствием заменил уже приевшуюся Эрику на свеженькую Олливию, если бы она не работала с моими книгами», — понимаю про себя и, слегка прищурившись, роняю в ответ:
— В три часа. Адрес скину позже в смс.
— Но у тебя же нет моего номера! — протестует девушка.
— А ты дольше сиди в душе, — говорю я, уже направляясь к выходу, но она меня догоняет и цедит сквозь зубы:
— Да что ты себе позволяешь?!
— То, на что полностью имею право.
— Нифига подобного!
— Увидимся.
Когда я открываю дверь, то меня тут же слепят вспышки камер. Они вспыхивают повсюду, ведь около дома стоит целая толпа репортёров, которые ещё и пытаются вломиться внутрь. Метнувшись назад и плотно закрыв за собой дверь, я спрашиваю сам себя:
— Какого чёрта они тут забыли?
В глазах же девушки мелькает отблеск страха. Она явно напугана.
— Неужели это из-за вчерашнего вечера?
Быстрыми рывками я зашториваю все окна, куда могут хоть как-нибудь заглянуть назойливые журналисты. Мне уже приходилось сталкиваться с ними, но это лишь тогда, когда я творил всякую хератень вроде драк, громких высказываний на конференциях и тому подобного. Вот только то, что происходило вчера вечером в клубе, я никак не могу вспомнить.
— Что вчера было? — обернувшись к Олливии, требую у неё ответа.
— Ты надрался, как свинья, — резко отвечает она.
— Что ещё помимо этого?
— Ну… Ты прижал к столу репортёра из Крейген Таймс. А после вы ним мило развели разговор под названием «интервью».
— Твою мать! Олливия! Почему ты не остановила меня?
Она стоит посреди гостиной, пронизывая меня холодным взглядом.
— Может быть, потому что ты веселился и держал меня на коленях, не выпуская из рук? А после ещё и потащил насильно за столик, за которым около полутора часов я выслушивала оскорбления?