И разум просветляет жженье ран,
Пытаясь мозг от глупости избавить.
Я благодарен ей за то, что кровь
Не остывает в жилах и на долю мига,
За то, что в сердце есть моём любовь,-
Животворящая Господня Сила!
***
Моя Родина – тополиный пух,
Свежий воздух после дождя
Маленький дворик и Вини Пух,
Да сплетни бабулек про меня.
Запах сирени, вишнёвый цвет,
Кустик смородины перед окном,-
Родом из детства страны уже нет,
Но, как и прежде, стоит старый дом.
Моя Родина – ночь у костра,
Сказки из жизни, под водку с ухой,
И разносящийся звон топора
Над нашей матушкой – Волгой-рекой.
Бардовской песни – наивный куплет,
Горное эхо, чуть слышно поёт,-
Родом из детства страны уже нет,
Но, как и прежде, песня зовёт.
Моя Родина – купола, кресты,
Свет небесный на образах,
Разведённые над Невой мосты,
День Победы – слёзы в глазах.
Нет возможности взять обратный билет,
Даже попутка туда не везёт,
Родом из детства страны уже нет,
Но, как и прежде, Россия живёт!
Что значит русским быть поэтом?
Безропотно нести свой крест,
Быть для людей «лицом с приветом»,
Пришедшим из далёких мест.
Писать о том, что трудно видеть,
А видеть то, что за пределом,
Строкой стараться не обидеть
И муравья на свете белом.
И каждый день – любить, страдать,-
В порывах чувств до тла сгорая,
Но каждый раз и воскресать –
Лик страшной смерти презирая!
Я русский…просто – русский,
Приют под каждым мне родным кустом,-
Мой путь, быть может, и не узкий,
Но широка Россия,– Свят мой Дом!
Пытались помешать мне не однажды
С размахом праздновать, а после горевать,
Но утолить кровавой сучьей жажды
Никто не смог во веки испытать!
Пропитанная потом и слезами
И кровью сыновей и дочерей,
Не может быть распятая врагами
Святая Русь – божественных огней!
Мой дух богобоязнен, но жесток,
У нас для всех полно сырой земли,
Все кто с мечём ходили на Восток,-
Пристанище в полях тут обрели!
Не Серёга я не Серёга,
Но, как он ухожу я в загул,
Не смущаясь гулянки итога,
Душу настежь свою распахнул.
Ну и пусть омывает мне кости
Мой любимый русский народ,
Нету в сердце и капельки злости,
Вот такой уж есть я сумасброд.
Каждый день начинаю с начала,
Никогда не иду до конца,
В ожиданьи большого причала
Душа просит немного винца.
Мир из черных и белых полосок,-
Предпочтенья не дам никому,
Запах свежих и струганных досок
Милей сердцу теперь моему…
В рамки закона втиснуть пытаются
Душу живую, свободолюбивую,
Все,кто у власти, над ней измываются
Оскал не скрывая, бравируя силою.
Нет, не бунтарь я, просто скиталец,
На Родине милой всем я чужой,
Иду я туда, где на карте мой палец
Выбор случайный сделает свой.
Цветы на полях мне постель дорогая,