— Я не смогла бы сделать это без тебя, — мягко говорю я. — Ты был тем, кто дал мне силы бросить Брента, чтобы наконец освободиться от него. Мысль о тебе — это то, что поддерживало меня, когда я была заперта в тюрьме. Это все из-за тебя. Когда я думаю, что могло бы произойти, если бы ты не спас меня той ночью в клубе...
Я замолкаю. Мысль слишком ужасна, чтобы ее представлять. Находилась ли бы я по-прежнему под жестким контролем Брента, терпеливо и легкомысленно проводя пустые дни в попытках произвести впечатление на всех этих светских «друзей» своими обедами и днями в клубе?
Все еще спала бы ли я по ночам, чувствуя себя совершенно одинокой в мире, желая чего-то реального, чего-то, что я даже не знаю, как выразить словами? Я никогда не узнала бы того сильного удовольствия и невероятного освобождения, которое происходит от рук Кэма. Зная его так, как знаю теперь, делясь с ним собой полностью.
Без ограничений. Без правил.
Просто любя.
Я не могу дождаться, чтобы провести с ним остаток своей жизни.
— Подожди, — внезапно говорю я. — Можем ли мы сделать остановку до аэропорта?
— Конечно. — Кэм оглядывается. — Куда бы ты хотела пойти?
— Это недалеко отсюда. Обратно в город.
Я направляю его вниз по старому извилистому шоссе, чувствуя, как напряжение растет в моей груди по мере того, как мы приближаемся. Здания становятся все более и более знакомыми, пока, наконец, мы не спускаемся по улице в трейлерный парк, где я выросла.
Здесь разбитые трейлеры, старые машины и грязные дворы. Несколько детей бегают, и женщины подозрительно смотрят на модный автомобиль, пока мы медленно проезжаем мимо.
— Вот, — говорю я, когда мы достигаем конца ряда. — Остановись здесь.
Кэм выключает двигатель.
— Вот откуда я, — тихо говорю. — Здесь я жила, когда была маленькой.
Я смотрю на его лицо в ожидании осуждения, но, конечно, его нет, только понимание.
Я выхожу из машины. Участок, где жила моя мама, теперь пуст. Зарос сорняками и ежевикой.
Кэм стоит позади меня. Он обнимает меня за талию, и я прислоняюсь спиной к его твердой груди.
— Ты много помнишь? — спрашивает он.
— Кое-что. — Я пялюсь на клочок травы. — Мои воспоминания размыты, больше вспышки, чем что-либо конкретное. Стены были такими тонкими, что ночью я могла слышать, как люди дрались в соседнем трейлере и сирены, когда приезжали полицейские, чтобы разнять их. И мою маму, — тихо добавила я. — Я помню ее. По крайней мере как она выглядела. Она позволяла мне играть со своими украшениями. И когда случались грозы, мы ложились вместе под одеялами в постели, и она рассказывала мне истории о принцессе, которая жила в прекрасном доме с белым забором и розами во дворе.