- Чит... - я не понял, какое слово он употребил, может быть, и "черт", но скорее "шут", - ...его знает... - Он пожал плечами и продолжал размышлять вслух: - Школу рабкоров создал. Крутится, хочет "приз газеты" учредить. В общем, это заманчиво, конечно. Полезно. Я добро дал, а что получится - от него зависит.
- А газета? - Анна Макаровна, думая о своем, все же решила поддержать видимость беседы с мужем.
- Ничего, - сразу отозвался он. - Я-то ею давно не интересовался... Так, болтовня одна. А на последней планерке, когда обсуждался какой-то вопрос, предпрофкома вдруг заявил: газетку-то нашу читать, мол, надо, там об этом рассказано. Все даже удивились.
Он снова прошел на кухню, после горячего чая вдруг выпил стакан ледяной, прямо из холодильника, газировки.
- Активный, - заговорил снова обо мне, - везде суется... Бывает, утром приезжаю в трест, а у него свет горит - ночевал и, наверное, не спал. Откуда столько энергии?..
- Молодой? - не особенно интересуясь, отозвалась Анна Макаровна.
- М-мг, - подтвердил Филипп Михайлович, - начкадров так...
Он вспомнил скандальную историю, известную многим, но обсуждавшуюся только в кулуарах треста, - обо мне и фаворитке кадровика, которую я отбил-таки. Знал об этом Филипп Михайлович, однако пересуды не любил и начатую фразу оборвал.
Он скинул халат и шлепанцы, забрался под одеяло и уже потом промолвил:
- Ложись, мать, завтра утром к Наташке махнем - я машину заказал.
Решив, что на этом разговор либо закончился, либо перейдет на другую тему, я "выключил" мирную пару и попробовал сосредоточиться на истекающей призрачным соком луне за окошком.
Говорят, если на спящего человека падает лунный свет, он становится лунатиком. Но я этого не боюсь. С тех пор, как я открыл в себе удивительную способность производить перемещения в пространстве, читать мысли людей, до мелочей воспроизводить прошлое и представлять будущее, с тех пор, как убедился, что луна - лучший помощник в этом, я полюбил ее. Она помогает мне общаться с миром. Даже если засыпаю...
Надгробие закачалось и сползло в сторону. Ступая босыми ногами по острым камешкам дороги, в развевающемся длинном платье ко мне приближалась мать.
- Не пей, сынок, ну не пей... - эхом, как в пустой комнате, прозвучал ее голос.
Я бросил.
- Не гуляй, сынок, не гуляй, - заклинала она.
Я перестал встречаться со всеми своими знакомыми.
- Не пей, сынок, не пей...
Я опять бросил.
- Не гуляй, сынок, не гуляй...
Не в силах вырваться из заколдованного круга, я уткнулся лицом в ее седые, длинные, распущенные волосы. Они пахли совсем не так, как у других женщин. Не соблазном, а теплом. Мне захотелось плакать.