Голова гудит, так сильно по ней зарядили, я полностью дезориентирован, одно понимаю, что нас какое-то время везли в машине и не по асфальту, потому что мы пересчитывали ухабы как раз в тот момент, когда я очнулся.
Первая мысль: где Тома?
Вторая: что за хрень происходит?
Тома находится очень быстро. Сидит рядом, растирает мои ладони. Она, видимо, в себя первая пришла и пыталась меня растормошить. Крепко приложили, уроды. А её то за что?
Тянусь к затылку и нащупываю огромную шишку.
Ну что за методы! Кто это вообще?
Мы в каком-то небольшом фургоне, и куда нас транспортируют непонятно.
- Тома, с тобой всё нормально?
Мы почти в полной темноте, и я, скорее, чувствую, чем вижу, что она кивает. И ничего не говорит. И от её молчания мне становится не по себе.
Мелькает мысль, что если это Стас так мстит? На самоубийцу он вовсе не похож. Знает же, что у меня за отец. Он его в порошок сотрёт, в труху, в пыль… С Логиновым шутки плохи, определённая репутация имеется.
- Тимур, что происходит? – голос Томы дрожит.
- Если бы я знал…
- Это из-за меня?
Видимо, идея, что это дело рук Стаса, ей тоже приходит в голову.
- Навряд ли, скорее, из-за меня…
В конце каждой моей фразы многозначительная пауза, а мозг лихорадочно перебирает варианты, как нам выпутаться из этой истории. В животе всё сводит болезненным спазмом, когда осознаю, что Тома тут даже не при чём. Просто так под руку попала.
А охрана отца куда смотрела? Дядя Толя сказал, что за мной приглядывают, потому что что-то зреет. И вот, видимо, назрело. Я шесть лет жил в спокойствии и уже забыл, что такое бронированные машины, заборы в два человеческих роста и мужики с пушками, охраняющие тебя по дороге в школу.
Когда фургон останавливается, и нас выводят, я даже не пытаюсь разглядеть лиц похитителей, они все в тени, а дом, куда прибыли, обычный загородный, таких в здешних краях пруд пруди. Ничего примечательного и выразительного.
Стараюсь держаться рядом с Томой и ободряюще смотреть на неё, хотя самому не по себе.
Нас заводят на второй этаж и вталкивают в комнату. Она пустая. Из мебели здесь только кровать. Узкое окошко под потолком, откуда почти не проникает свет. Да упаковка литровых бутылок с питьевой водой.
Так, по всей видимости, никто разговаривать тут с нами не собирается. Всё делают молча.
- Нам хоть кто-нибудь объяснит, что здесь происходит?! – не выдерживаю, когда дверь собираются закрыть.
- Когда папаша тебя заберёт, он и объяснит, - отвечают на русском.
Ну, вот, всё и прояснили.
На грамм становится легче, я уже медленно выдыхаю, решая, что нам просто надо тихо себя вести и ждать, но дверь, практически закрывшаяся, распахивается вновь.