Не отвяжется ведь.
Останавливаюсь, и Тома с разбегу влетает мне в спину. Разворачиваюсь, хватаю за запястья, даже встряхиваю. Кажется, легонько. Или не очень. Хрен разберёшь.
- Можно мне побыть одному, - цежу каждое слово отдельно.
- Нет! – твёрдо отрезает Тома, облизывая губы.
Этот жест и её отказ, а ещё рука, вцепившаяся в мой локоть, заземляют. Я снова в здесь и в сейчас. А не в тёмной машине, где воздух пропитан запахами железа и фатальной необратимости.
Тома не требует объяснений сцене на кухне и моей странной реакции, наверное, подсознательно чувствует, что не стоит.
- Тим… - тянет она, и это её короткое мягкое «Тим» ломает.
Она даже моё имя, бля, произносит иначе.
Сгребаю девчонку в охапку, вжимаюсь в неё, и она позволяет мне стиснуть себя гораздо сильнее обычного. Даже не пищит возмущённо.
Ей может не понравиться, когда я заговорю. Сейчас я не тот беззаботный парень, с которым она проводит время вот уже три недели. У которого жизнь течёт без лишних проблем. Всё самое тёмное рвётся наружу. Потому что кто-то вскрыл этот грёбанный ящик Пандоры.
- Поехали, - шепчу ей на ухо, всё ещё крепко обнимая, - хочу свалить отсюда на хрен.
Тим снимает тачку с сигналки, а я хмурюсь.
- Ты выпил. Собираешься сесть за руль?
- Выпил, а не напился. 0,8 промилле допустимо в Англии.
- Хм… а в России?
- А в России ноль, насколько знаю, ну или 0,10, что-то вроде.
Когда за нами захлопываются дверцы машины, повисает тишина. Тим ничего не говорит, даже радио не включает. Мы так и едем… в молчании. Я слушаю своё и его дыхание, а ещё как скрипит оплётка на руле, который Тимур сжимает слишком сильно. Мотор то тихонько урчит, то взрывается рокотом, когда мы стартуем с очередного светофора. Стараюсь не нервничать и посылать мысленно Тиму установку, что всё хорошо.
Что если он газанёт слишком резко или забудет затормозить? Не уверена, что сейчас он вполне осознаёт свои действия.
Он так крепко обнимал меня всего несколько минут назад, что в лёгких воздуха не оставалось, а теперь даже не смотрит. Отгородился бетонной стеной. Даже не знаю, правильно ли сделала, что навязалась с ним? Хотя, наверное, всё-таки правильно.
Не понимаю, что происходит, почему это имя так выморозило его. И сердце всё ещё разрывается от сцены, увиденной на кухне. От блондинки этой грёбанной, хотя умом догоняю, что не она сейчас главное. А Инна… какая-то мифическая и очень важная Инна. Ну, раз уж одно имя её приводит Тимура в практически невменяемое состояние, то точно важная.
Мне хочется дотронуться до него, но не решаюсь. Кажется, ему мои прикосновения пока что не нужны. Если в принципе будут нужны когда-либо. Потому что у меня ощущение, что я сейчас вошла в реку, которую мы оба можем не переплыть. Но если он везёт меня куда-то, наверное, собирается нырнуть. Хотя бы попытаться сделать пару гребков руками в общем направлении? Так ведь?