Всё повторилось. Будто так было нужно. Только теперь он не сможет прийти домой и смотреть на мирно спящую маму. Её больше нет. Любить больше некого. Его ничего не держит.
Кроме музыки. Всегда только она, что бы ни случилось. Теперь его ждало туманное будущее.
Он не заметил, как дошёл до лодочной станции. Озеро было как всегда тихим и спокойным. Даже каким-то тревожащим. Чем больше он смотрел мутным взглядом на воду, тем больше ему хотелось в ней утопиться. Нужно лишь только войти на пирс и рухнуть с него.
Именно здесь погиб отец. Нестор оглядывал озеро, пытаясь найти монстра.
–Где же ты? – обратился Нестор к пустоте. – Почему ты забрало именно его?
Ничего не осознавая, он сел в машину. Ключи были внутри. Он завёл её. Урчание машины только подгоняло Нестора. Он тронулся с места и погнал по улицам. В нём до сих пор буревал гнев.
***
Неизвестно, сколько он ехал по трассе. Нестор буквально не замечал ничего вокруг. Его до сих пор трясло. Что с ним будет? Неважно. Главное – уехать туда, где он ещё не был. Уехать туда, где дышать будет легче. Только не в Омск. Только не в родной город. Там больше делать нечего.
Проезжающие мимо машины казались одной линией. Дорога расплывалась, знаков не видно. Ничего не видно. Похоже, он засыпал. Ничего теперь не важно.
Вдруг он услышал из магнитофона машины знакомые аккорды. Каждая нота будто постепенно проясняла реальность, делая её осязаемой.
И вот зазвучал знакомый голос.
–Песен ещё ненаписанных, сколько?
Скажи, кукушка, пропой.
В городе мне жить или на выселках,
Камнем лежать или гореть звездой? Звездой…
Нестор сбавил скорость. Дыхание участилось, туман в голове рассеивался. Дрожь в руках пропала, как только он услышал голос своего кумира. Он остановил машину на обочине, с ужасом осознав, что всё это время ехал пьяным, представляя огромную опасность не только для себя, но и для других.
Удивительно, на что способна одна песня. Это была знакомая всем «Кукушка» Виктора Цоя. Нестора не удивило, что голос именно этого человека вывел его из транса. Парень хотел быть похожим на этого музыканта. Что бы ни происходило, слушая именно эту музыку, Нестор переставал чувствовать одиночество. И снова хотелось жить, дышать полной грудью. И писать уже свои песни.
Нестор вышел из машины. Был уже шестой час утра. Парень схватился за голову, впустил в волосы длинные пальцы, глубоко вдохнул. Нужно проанализировать ситуацию? Где он? Сколько уже проехал? Куда он ехал?
Солнце уже поднялось над горизонтом. Небо окрасилось в яркий жёлтый цвет с чуть заметными нотками голубого, а ближе к самому светилу оно становилось совсем белым. Освежающе пахло сырой травой. Мимо с оглушительным, даже угрожающим шумом проезжали машины. Чёрный «форд» Нестора стоял на обочине, так и манил, чтобы в него сели и разогнались на полупустой трассе. Он уже начал покрываться тонкой плёнкой росы. Вдалеке виднелись тёмные хребты гор.