Я его дождусь, и мы поговорим. Наверное произошло чудовищное недоразумение.
Иду к ящичку, достаю таблетки и дрожащими руками открываю пузырек с валерьянкой. Две таблетки. Нет лучше три. Пять!
Закидываю в рот и запиваю холодной водой. Трясет так, что стакан звонко ударяется о зубы.
Черт! Черт! Черт!
Ну, не может же этого быть! Не может?
Вся романтика, что еще час назад казалась прекрасной, вызывает у меня приступ негодования. Хватаю огарки свечей, лепестки и отправляю в мусорное ведро.
Еду сваливаю в кастрюли, а тарелки швыряю в раковину. Потом спешу в комнату. Стаскиваю с себя новое белье и зашвыриваю его вглубь шкафа, переодеваюсь в домашнее. Волосы собираю в хвост, а в груди в этот момент стягивается ледяная петля вокруг сердца.
Как он мог? Как?
Все еще пытаюсь убедить себя в том, что это ошибка, но в то же время с пугающей отчетливостью понимаю, что никаких ошибок нет.
***
Стас появился дома через полчаса.
Я его не встречаю. Нет сил. Слез нет. То ли таблетки помогли, то ли шок сдавил настолько, что ощущаю себя неживой, заторможенной. Лежу в кровати, накрывшись с головой одеялом, отрешенно слушая, как он раздевается в прихожей.
— Милая!
Дернулась, услышав привычное обращение, родной голос, а потом зажмурилась, вспомнив, как совсем недавно звучало его хриплое "да, детка".
Жмурюсь еще сильнее, надеясь придавить пустоту, расползающуюся в груди.
Все это сон. Дурной, болезненный сон. Надо проснуться!
Стас заглядывает в комнату, а я отчаянно притворяюсь спящей: понимаю, что не в состоянии сейчас с ним говорить, в глаза лживые заглядывать. Меня на это не хватит.
Поэтому лежу… лежу и прислушиваюсь. Как ходит по квартире супруг, принимает душ, копается на кухне, а в ушах стоны любовников звучат, рычание, всхлипы.
Мир будто вывернули наизнанку: меня бросили в самое неприглядное и дурно пахнущее нутро и, удерживая за шиворот, не давали вынырнуть и сделать вдох.
Как больно.
Хочу заснуть, но не получается. Вокруг словно ватная пелена.
Стас смотрит телевизор в гостиной, слышу, как перещелкивает каналы. Затаив дыхание вслушиваюсь, ловлю каждый звук, каждое движение. Мне уже кажется, что он прямо сейчас переписывается со своей бл*дью.
Паранойя? Не знаю. Почву из-под ног выбили, и я не понимаю где настоящее, а где иллюзия.
Наконец идет спать. Тихо заходит в спальню, приближается к кровати и ложится на свою половину, забираясь под одеяло.
Мне чудится чужой запах, здесь, между нами. Холодный, насмешливо соблазнительный. Чужой. Точно паранойя!
Вздрагиваю, когда привычным жестом притягивает к себе.
Хочется выгнуться, сбросить с себя его порочные руки: закричать, чтоб не смел прикасаться, но я лишь обиду душу в себе и глотаю ругательства. Не хватает духа? Нет сил… возможно. Я пока слишком оглушена: сердце заходится в дикой пляске, а горло перехвачено спазм горечи.